Блёклые призраки без выражения
Молча плывут в отражениях ложных
Кривозеркалий тех луж, что ничтожно-
Скромно красуются после падения
Редкого псевдоосадка, под дождиком
Имя своё прикрывающим искоса
В рамках прогноза незримого минуса,
Влагой сливаясь по плоскости зонтика.
Я в этих лицах лишь вижу уныние,
Как воплощенье греха вопиющего.
Плоть атмосферы подобной непьющему
Стала. И гнёт не свою ныне линию.
Осени нет, как положено. Знаете?
Да, соглашусь. Но какого же чёрта вы
В эту безликую простынь завёрнуты,
На катаклизмы природы стенаете?
Прочь - ваши зонтики! В Мире прекрасного
Столько, что нам не сложить в википедию.
Ну перестаньте! Довольно трагедии!
Вы вдохновились бы листьями красными,
Жёлтыми, разными. Что я о листиках!
Сколько ещё нам даёт вдохновения
Осени, хоть и иной, проявление!
Это не магия? Это не мистика?