Бусы рябиновые? Нет. Избито, заезжено, замусолено.
Может, четки? Ну тогда это точно не про чувства и не про любовь.
Ягоды рябины - это интерпретация адреналина вольная.
Взрывной волной по деревьям разбросана красная гамма слов.
Реки багровые - это не те, что в знаменитом триллере у Люка Бессона,
У нас это листья осины, клёна, хмеля и еще черт те знает чего.
Это закатное солнце, всё ещё яркое, но уже прохладное, полусонное.
Нити-ручьи, тянущиеся к тебе навстречу, через тысячи верст, из сердца моего.
Золото осени... До того затаскано, что звучит уже даже пошло.
Да не золото это, даже не рондоль, не латунь и уж совсем не медь.
Это.... Это такая, согласно времени года, увядающая кожа.
И лучше скорее всё это собрать и сжечь. Красиво же будет гореть.
Странная получилась осень. Какая-то извращенно-больная. Горькая.
А я не хочу петь гимн природе, которая стремительно подыхает.
Да, у меня неправильная правда, насыпана ведро с горкою.
Зато, она моя - не золотая, не красивая, холодная. Но всё ещё живая.