Сказка

Мне ли­хим мо­розом зак­ра­лась в сер­дце сказ­ка, что всех пе­чаль­нее и страш­ней. Из ис­то­рий луч­шая. Не сог­реть­ся тем, кто слы­шал уже о ней.

      Ког­да вет­ра обер­ну­ли зем­лю в сне­га, суг­ро­бы, иг­ристый лед, за­мер­зший стран­ник во­шел в де­рев­ню, и сол­нце скры­лось за го­ризонт. Хрус­те­ла на­ледь под са­пога­ми и на рес­ни­цы уж иней лег… Сжи­мал ко­том­ку свою ру­ками и их от сту­жи не убе­рег. Он пос­ту­чал­ся в ко­сой до­миш­ко. А там ни ды­ма, ни огонь­ка, и по­каза­лось, что ти­хо слиш­ком — не ждут хо­зя­ева чу­жака. Но скрип пе­тель стал как ман­на с не­ба, как песнь прек­расных лес­ных на­яд. А на по­роге воз­никла де­ва. И встре­тил гос­тя пе­чаль­ный взгляд:
      — Вхо­ди же, стран­ник, коль черт не шу­тит. Прод­рог, на­вер­но, дав­но не ел… Теп­ло и мес­та до­воль­но бу­дет. Вхо­ди же, пут­ник, коль очень смел!
      Бро­дяга креп­че свою ко­том­ку при­жал к дро­жащей ху­дой гру­ди:
      — К че­му мне сме­лость? Уда­ча толь­ко бре­дет за мною.
      — Ну что ж. Вхо­ди.
      Зак­ры­лись две­ри, и мрак ко­лючий опу­тал гос­тя, что злой па­ук.
      — Про­шу, хо­зяй­ка, ме­ня не му­чай, в пу­ти до­воль­но нев­згод и мук! Ты дай сог­реть­ся: ог­ня нем­но­го, нем­но­го све­та, чуть-чуть теп­ла. И сно­ва встре­тит ме­ня до­рога: ду­ше бро­дяжь­ей она ми­ла!
      Но рас­сме­ялась де­вица гул­ко:
      — Ужель, не зна­ешь, к ко­му ты в дверь во­шел не гос­тем, во­шел не дру­гом. Во­шел ты жер­твой. Мо­лись те­перь, коль есть, ко­му бы чи­тать мо­лит­вы, коль есть, пред кем на ко­лени пасть. Ник­то не вы­шел жи­вым из бит­вы: са­ма Ге­ен­на раз­вер­знет пасть. Возь­мет свое и возь­мет за­даром, пож­рет до бе­лых тво­их кос­тей, и тем­но­та рас­цве­тет по­жаром да обог­ре­ет сво­их де­тей. Ког­да на­кор­мим огонь то­бою, зем­ля вздох­нет под це­пями ль­да. Не дать ина­че той сту­же бою. Так есть, так бы­ло. И так всег­да.
      Ска­зала ведь­ма. И ть­ма раз­вер­злась, и мрак без­донный ис­крой сго­рел. А стран­ник сам по­вер­нулся к без­дне, шаг­нул в нее, буд­то так хо­тел.

      К ут­ру ни ль­да, ни ме­тели пес­ни, к ут­ру ни сне­га, ни той из­бы. Ле­жит ко­том­ка у края ле­са, хра­нит ос­колки мо­ей судь­бы.
      Мне ли­хим мо­розом зак­ра­лась в сер­дце сказ­ка, что всех пе­чаль­нее и страш­ней. Из ис­то­рий луч­шая. Не сог­реть­ся тем, кто слы­шал уже о ней. И пла­мя без­дны го­рит, не гре­ет. По ней бро­дяжу ко­торый год да жду, ког­да же опять стем­не­ет, и пут­ник но­вый ко мне при­дет.