Почти

"При­вет, бра­тиш­ка!"
Поч­ти что пол­ночь…
Поч­ти ку­ран­ты две­над­цать бь­ют.
Бо­кал мой то­же поч­ти на­пол­нен,
А в до­ме на­шем поч­ти у­ют…

Поч­ти что праз­дник.
Поч­ти что счас­тлив.
И да­же пь­ян – то­же так, поч­ти.
Возь­мешь ли труб­ку? Зво­нишь не­час­то.
Хоть смс-ку мою проч­ти.

У нас в Си­бири
Поч­ти что ле­то:
И сне­га да­же не на­мело…
Тем­не­ет ра­но. Так ма­ло све­та,
Теп­ла нем­но­го, и ве­тер зол.

У нас, ты зна­ешь,
Поч­ти как рань­ше,
Свер­ка­ет ёл­ка. Ста­ре­ет мать:
Тос­ку­ет боль­ше и пла­чет ча­ще,
Ста­ра­ясь ви­да не по­давать.

Но толь­ко знаю,
Под бой ку­ран­тов
Она про­шеп­чет в ко­торый год:
«Пусть, не­путе­вый, пусть ви­нова­тый,
Пусть сын об­ратно до­мой при­дет».

"При­вет, бра­тиш­ка!"
Опять от­ме­рит
Ку­сочек жиз­ни ку­ран­тов бой.
А я, как преж­де, поч­ти не,
Что разметало навек судьбой.

"Ты будь там счас­тлив
Под фей­ер­верком,
Под этим не­бом цвет­ных ог­ней".
А мы, как рань­ше, поч­ти от­ме­тим,
Поч­ти семь­ею. Поч­ти что всей.