Не моя

Пла­менем под ла­доня­ми ко­жа твоя го­рит.
Так при­касать­ся, ка­жет­ся, рань­ше гре­хом наз­ва­ли…
Не отс­тра­нить­ся: хо­лод­но. Бог нас прос­тит ед­ва ли,
Толь­ко сей­час не ан­ге­лы – Дь­явол мне в ду­шу зрит.

Так об­ни­мать – бе­зумие. Да, я со­шел с ума!
Так це­ловать­ся, ка­жет­ся, и не­воз­можно да­же…
И нап­ле­вать, что ду­ма­ют. И нап­ле­вать, что ска­жут.
Мне без те­бя не ды­шит­ся: го­род боль­шой – тюрь­ма.

И на кру­жочек-ро­дин­ку, что на клю­чице спит,
Я бы мо­лил­ся, прав­да, ведь!.. И на мор­щинки-лу­чики,
И на твои гла­за. Встре­ча – спа­сибо слу­чаю!
Толь­ко не жаль. И ка­ять­ся сер­дце мне не ве­лит.

Пусть этой ночью тем­ною бу­дешь мо­ей спол­на.
Бли­же к те­бе: го­ри оно! Вот бы ос­тать­ся ут­ром…
Со­весть мол­чит, за­бытая, пе­рес­таю быть муд­рым,
Но ухо­жу. Так пра­виль­но. Ты не моя же­на.