Я не склоню печально головы,
пока просвета нет на небосводе,
пока мне отвечают, что, увы,
но больше пунктуация не в моде;
что лик зари и стройный стан берёз,
порывов светлых редкие мгновенья
никто уж не прочувствует всерьёз
и в этом не отыщет вдохновенья;
ничем не удивить постылый взор,
оставь и не стыдись своей измены:
красив сосуд, хотя в сосуде вздор –
вот пена дней, и ты – на гребне пены...
Да, сладок миг признания. И что ж? –
смогу ль отдать я слово на закланье?
В какое место нынче не придёшь,
вокруг всё тонет в самолюбованье,
и это бздо дурманит и влечёт.
Покуда мы припали к этой чаше,
не отступлю – так будет и почёт,
и в том своей рубахи нету краше.
©Илья Чехов