На кухне, словно в мастерской,
под дым армянской сигареты,
забыв про ужин и покой,
я из себя леплю поэта,
и мне, поверьте, нелегко:
у совершенства нет предела –
попроще было бы пивком
закончить начатое дело.
Но мысли мечутся во лбу
в порыве самомазохизма,
и я нисколечко не лгу,
что не имею той харизмы,
как у избранников, чей гений
искусным росчерком пера –
и без труда, и без мучений –
даёт шедевры на-гора.
А посему, забыв покой,
под дым армянской сигареты,
я бьюсь над глиняной строкой –
сам из себя леплю поэта –
желудку в пиве отказав,
не веря картам звёздной масти,
чтобы когда-нибудь сказать:
я – не ремесленник, я – мастер…
* * *
Из множества видов сигарет предпочитаю армянские – «Триумф-блэк» и «Ахтамар»
(не сочтите за рекламу!)