Опять улетела писать стихи,
Их в этом доме не сосчитать.
Стены исписаны, мебель, почти ковры
Только
Найти бы
Связь.
В каждом заметка о чьей-то боли,
Личных вещах и истоках ада,
На полу, на ковре и почти
В коридоре
Мне
Твоего
Не хватает
Взгляда.
Строчки повернуты все на рифмах,
Внутри них бушует накал страстей,
Ты не приходишь, закладки
В книгах
Я не храню
Совсем.
В стихах покаяние моих мыслей
И фразы о том, как с тобой горячо,
В папку вложу, в каталоги и выписки,
Ты
Обязательно
Их
Прочтёшь.
И снова вечером мне вино
Собой наколдует любви мотивы,
Ты вроде так близко - парфюм забрал
Мысли, вину,
безрассудство,
Силы.
Утром опять мне писать под ритм,
Публиковать на календаре,
Как этой ночью стали
Нежны
Губы
Твои ко мне.
И под мелодию нашей встречи
Проснулся ты и прошёл
Сквозь спальню, прихожую
Или кухню
С единственным здесь
Ключом.
И навсегда
Закрыл
Меня
В клетке,
А
Все стихи
Сжёг.