Вот и я. Как ни странно, вернулся с войны.
Покосился забор. Не встречает никто.
Лишь старуха, которой и было «за сто»,
Закрестила на якобы лик сатаны.
Я не знаю зачем. Сам я нынче не свой.
Мне остаться бы там. Ни друзей, ни врагов
Не осталось. Нет ангелов. Нет и богов.
Хочешь – пей или пой! Или плачь, или вой.
Даже, если забыть эти «если» и «но»,
И вернуться назад в безымянный окоп
И стрелять только в небо, Всевышнему в лоб,
Не поможет – в себя попадёшь, всё равно.
Но…
Вернувшись домой, осмотрев небеса,
Понимать начинаешь, ч т о было не зря:
Каждый выстрел – закат, каждый промах – заря.
Вот и выпала жизнь, как под утро роса.