Где бы ни шёл ты: берегом ли, пустыней,
Ты всё равно попадаешь в летящий поезд,
Ты всё равно увязаешь в любви по пояс —
Сердце твоё на песке раскалённом стынет.
Это не выход и безнадёжно глупо:
Жить октябрём, ноябрём, февралём, апрелем.
Можешь кричать что есть силы в огромный рупор —
Всякий ответит: это скрипят качели.
Кем бы ты ни был: творением ли, творцом,
Прежде всего научись сохранять лицо.
И выходя на вмёрзшее в ночь крыльцо,
Ветер попутный пошли всем, кого не ждёшь.
Пусть их следы со снега смывает дождь.
Всё, что тебе говорили в апреле, — ложь.