* * *
И если я пока не умерла,
то потому, что не держала зла
на вас, amigo, иль кого еще,
как Дон-Жуан, укрытый под плащом
в Мадрид явился за одной певичкой,
а встретил Анну — демона двуличья
и лицемерья — вас я повстречала,
но сердца своего не открывала,
а вам любви, конечно, не хватало
меняя одеянья и обличья,
рыдали вы над гробом Беатриче,
как новый Данте, с высоты таланта
изысканно мне пудривший мозги,
но в зеркалах не видели ни зги,
нанизывая рифмы на слова,
хоть, может быть, любовь еще жива,
но в отмороженном, застывшем виде
мне не нужна она, себе ее возьмите.