На закате третье бабье лето...
За углом – унылая пора,
в неказистый дождевик одета,
с некрасивым именем «хандра».
Словно стылый ветер, рвётся в душу,
выдувает летние мечты,
вместо них даря минор и стужу,
вороша минувших бед листы.
Есть надежда сразу прыгнуть в зиму,
и однажды, выглянув в окно,
вдруг увидеть иней синий-синий
и кругом снега'... белым бело...
А хандра, ругая странный климат,
побредёт искать другой приют.
Если бы сменила нрав и имя,
был бы рад и ей незлобный люд.