Насквозь пропахла дымом Русь,
и хлеб порою горек.
Я только горько усмехнусь
на то,
что я - историк.
Мой первый класс -
десятый класс,
а дальше - шире дали.
Нам из учебников не раз
страницы выдирали.
Учили нас без лишних драм,
но даже пальцев кожей
я помню всё,
что было там,
да и другие тоже.
Чьи там слова,
и чей портрет,
и что за взгляд с портрета...
Неужто корни наших бед
в том, что мы помним это?
Хоть страха огненный болид
ещё летит над нами,
мы помним всё,
что в нас болит,
кровоточа, как знамя.
Родного неба чистый свет,
и грозные зарницы,
и перечёркнутый портрет
на вырванной странице.
Хоть так,
хоть сяк
перекрои
истории прикрасы:
пусть наши Спасы на крови,
но это наши Спасы...