Не зная истинных причин
Для обретения полета,
Лист цвета слабой позолоты
Дрожит, как будто птичий клин
Ему покоя не дает
И манит призрачной свободой,
Смущая верой инородной
Таких, как он, из года в год
Оставить родину свою
И в путь пуститься непременно
В своем неведеньи смиренном,
Что для предателей в раю
Не уготованы места,
И вечность будет к ним жестока.
Куда уводят лжепророки,
Листам откроется в кострах.