900

               
Я умирал, пожалуй и не раз,
А может быть и сотню даже,
И воскресал мой профиль и анфас
На натюрмортах и пейзажах.

Художник обводил мой силуэт,
Проекцию дневного света,
И на мольберте остывал портрет,
Гарантией отсутствия портрета.

И посреди листа зият дыра,
И в схожести  себя с ней не уверен:
Во первых - противлением нутра,
А во вторых, что минимум трёхмерен...