...аллеями шурша, под шорох листьев,
несомых отголоском прежних бурь,
всё чаще себя чувствую Алисой,
за Кроликом летящей сквозь трубу.
В зелёно-красно-золотистой раме -
далёкое небесное окно,
его нерукотворными краями
движение моё ограждено.
Здесь задан путь, и даже - предначертан,
а встречные - случайны и чужды,
здесь можно строки из Вселенной черпать,
костров вдыхая невесёлый дым.
Тут под ногами высохшее лето -
запутавшейся в травах стрекозой,
тут дождь приходит как-то незаметно,
и раскрывает дверь в душе и зонт.
Дождь что-то шепчет мне, а я не слышу,
в нахлынувших раздумьях утонув,
набрав букет ладошек клёна рыжих,
бреду в свою заветную страну:
от вечных войн и от соседских сплетен,
от винных лавок и пивных ларьков,
туда, где по плечу ударит ветер,
и скажет, что летать - совсем легко,
что всё проходит, как пройдёт и этот,
уже с утра - почти ненужный, день.
И в раме осени рукой помашет лето...
И напитавшись запахом и светом,
я захлебнусь в их ласковой воде.
Старинный парк обнимет и укроет -
он так и знал, что буду в октябре.
Ну, вот и я. Дай лапу, Белый Кролик.
Пошли, веди меня к своей норе...