Хрупкий мой мотылек,
с крыл пыльца - в пудреницу.
Ветер в прядях играл,
кудри путаницей.
Вечер двоих не сберег
на осенней улице.
Каждый любил, как мог.
Что же ты хмуришься?
Чувства сон подберет,
чтобы ночью приснится.
Нечто однажды умрет,
чтобы не повториться.
И не наступит опять,
не протянется в вечность.
Будет корзинка опят
и стрекот кузнечный.
Будет букет георгин
лепестками сыпать.
Будут в просветах гардин
осыпаться липы.
Гнущийся стебелек,
сентябрем обветренный,
соскользнул в октябрь
и повис на ветках.
Он повис и забыл -
нечто не возродится.
Будешь жить-поживать
без слова «влюбиться».
ЕК, октябрь 2018