Ссорились и мирились мы.
Верили. Предавали нас.
Тыкались средь вселенской тьмы.
Делались короли на час.
Образом и подобием
были точь-в-точь, как Боги мы,
корчась порой от боли, и
вдруг приходя в экстаз.
В гулких аудиториях,
в классах, пропахших мелом, мы
смели творить историю,
в ней ни черта не делая.
Вечного треугольника
не находя решения,
перерастали школьника
опцией всепрощения.
Где наши Гарри Поттеры?
Где наши Томы Сойеры?
Кровью своей и потом мы
снова творим историю.
Войны кипят локальные -
глобус покрыт окалиной.
Смотрит луна двурогая -
мордоворот оскаленный.
Если бы не косметика,
посеребрило б нам виски.
Ветер смахнул под стол листки
нашей короткой повести.
Что ж, значит, надо пол мести.
Время не знает совести.
На пятидесятилетие
мне подари носки.