Сегодня снова ночь не спал,
Болтался по хмельным дворам столицы,
В одном курил, в другом напился,
Потом до судорог над чем-то хохотал...
Со страхом сознавая, что влюбился.
Любовь поэтов - бешенство собак,
Скрипят зубами в приступе психоза,
И в кровь на пальцах ногти обломав,
Тетради рвут...
Ревнуют...много пьют...
И умирают.
Прокляты стихи...
Уходят лучшие, как вянут в холод розы,
Любить опасно, как в дыму дышать...
И жить поэзией, куда страшнее прозы.
Когда-нибудь столичный фантазёр
Кривой рукой размажет по странице:
«Любовь-поэтам смертный приговор,
Где всякий Пушкин-Ленский,
Лермонтов-Грушницкий.»
А я сегодня снова ночь не спал...
Сходил с ума...над чем-то хохотал.