По "Дому, в котором..." М. Петросян
Осень пахнет пушистым пледом, крепким чаем и коньяком.
Крыши все еще грезят летом.
Осень просто приходит в дом,
и садится у батареи, расчехляет гитару, ждет.
Мы не стали чуть-чуть мудрее и взрослее за этот год,
мы такие же раздолбаи. Здравый смысл? - Ты о чем? Забудь!
Льдинка в кофе неспешно тает, завершая степенно путь,
что проходит веками айсберг. Добавляем ваниль и мед.
Батарея бормочет сказку про часы, что съедают год,
сутки слизывают туманом...
Заливает крыльцо дождем,
бродим в пледах и мокнем в ванной,
Новый год терпеливо ждем,
ждем сугробы и мандарины,
ждем - прогреются батареи.
Вечер - звонкий, июльски-синий
- смотрит в окна: Зима? - Не верю.
Кошки зорко следят погоды, обеспечивают уют.
Полночью, разгоняя холод, в доме кофе с вареньем пьют.
И, как будто плывя сквозь время, сквозь пространства и имена,
выпускает листочки верба в банке треснувшей у окна.
11.10.18