Гуляет Март в резиновых сапожках
среди бескрайних луж и талых брызг…
И дворники, шалея понемножку,
сбивают наледь – чтоб совсем и вдрызг.
Осколками блестящих побрякушек
асфальт усыпан в несколько слоёв.
…А в парке, не закрытом на просушку,
даёт концерт ватага воробьёв…
Усевшись на высокий старый тополь
/чуть-чуть плотней, чем шишки на сосне/,
они поют… Не в лад. Но песен – вдоволь,
любовно сочинённых о весне.
Не строен хор…Да разве ж дело в этом?
Ведь все вокруг улыбок не таят:
ни дворники в оранжевых жилетах,
ни Март в сапожках, ни, конечно, я.
Попробуй удержись, когда пернатый,
блеснув задорно бусинками глаз,
ерошит перья:
– Всё! Весна, ребята!
Айда купаться! Нынче – в самый раз…