Я не знаю,
что со мной такое,
почему же я в родном краю
не умея обрести покоя,
снова душу мучаю свою.
Может, эта мука, как награда,
может, эта тропка, как стезя?
Если бы мы ведали –
как надо,
если бы мы знали –
как нельзя.
Всё проходит рано или поздно,
всё проходит раз и навсегда,
даже птицы покидают гнёзда,
чтоб лететь неведомо куда.
Был и я на взлёте и на взводе -
не связать разорванную нить:
всё проходит,
как и жизнь проходит,
а любовь не хочет проходить…
Жизнь моя,
как облако,
растает
в невесомой звонкой тишине.
Мозг забудет,
а душа впитает
всё,
что сердце радовало мне.
А затем сама взлетит, как птица,
отряхая с крыльев тлен и прах,
чтобы, наконец, угомониться
в никому неведомых краях...