На столе остывающий ужин...
Отчего-то вот так. — Зазря.
Вечер вдруг оцарапает душу
заусеницей ноября.
И потянется хлопьями снега
мотыльковая грусть на свет.
К фонарям. И не сыщешь ночлега
суете набежавших лет.
Нет ответов. На тропы вопросов
разветвилась спонтанность строк.
Чёрно-белые дали. — Набросок.
Снег. Ноябрь. — Всему свой срок.
Тропы путанее. Строчки глуше.
И саднит на душе порез.
Отчего-то ты очень мне нужен.
Чрезвычайнейше. Позарез.
18.11.2016
Ю.Королева