Снаружи белый шум, который гнёт и гнёт реальность,
Тяжёлый молот отбивает в такт мой бисер мыслей.
Синева вместо улыбки превращает в виртуальность
Всё то, что раньше наполняло смыслом.
Немеют губы. Движутся фигуры в дикой пляске,
Что наполняет раболепной безмятежной пустотой.
Да-да, я раб, красуется ошейником - повязкой
Путь красного атласа, зовящий с хрипотой.
И каждый год всё та же пьеса внутрь бьёт оскому:
Тяжёлая плита до звона, руки, тьма срывает циферблат.
А следующий акт рождает новую, зудящую саркому.
Ну, здравствуй, мой осенний персональный ад.