Через год ей девяносто.
Только бы дожить до даты,-
Это в сорок один год не много значит.
Было всё легко и просто,
Силы все ушли куда-то.
Изменился мир, она сама. И всё иначе.
Через год ей девяносто...
Сколько вёсен за плечами!
Зимы, лета промелькнули как мгновенье.
Говорят "пора к погосту",
Но бессонными ночами
О несбывшемся приходят сожаленья.
Вот на память её фото:
Потрясающе красива-
Строгий взгляд, точёный нос,ни капли краски.
Ракурс - чуть вполоборота,
Как с открытки чудо-дива,
Но живая,настоящая, без маски.
Мы сидим за крепким чаем,
Я готова вечно слушать
Об ушедшем навсегда тяжёлом веке.
То смеёмся, то вздыхаем,
Растопив друг другу души.
О великом говорим - о Человеке.
Вот она ещё подросток,
За стеной десяток немцев -
Оккупация, война, а в доме дети.
Говорит об этом просто,
Мол: "А что? Куда же деться?
Очень многое случается на свете.
Мне-то что? Ещё ребёнок,
А вот мамочке досталось-
Муж погиб ещё на финской,дети-трое.
Тяжкий труд почти с пелёнок,
Но она жила, держалась,
Хоть вся жизнь её была как поле боя."
Вот она уже студентка.
В книгах, а не в инстаграмме.
Никаких вам дискотек, сети, айфона.
Не для галочки оценка,
Всё что нужно по программе.
Лист и ручка вместо телефона.
Вот теперь её работа-
Дети,двойки, перемены,
А полпятого подъём и электричка.
Вся в учениках, в заботах.
Лучший отдых-это смена
Одного труда другим. Уже привычка.
Сколько силы и терпенья..!
Мы не те, мы измельчали.
Только стонем, обвиняем, лицемерим.
В лжи, тревогах и волненьях.
Кем могли быть, а кем стали?!
Жизнь, себя какою мерой мерим?
Через год ей...восемнадцать-
Эти души не стареют.
Дал бы Бог ещё здоровья ей впридачу.
Говорю с ней и, признаться,
Её сердце меня греет,
Можно верить в справедливость и удачу.