Может быть, я просто очень устал,
Сочиняя постскриптум к хромой судьбе,
Заплутавши в тенях разбитых зеркал,
Постоянно думая о тебе….
Потому стихи мои – дым и снег,
Оттого слова мои – ложь и боль,
И к чему тебе приходить во сне,
И зачем тебя называть судьбой…
Это горькое счастье – себя дарить
И не ожидать ничего взамен,
Вдоль вечности – старые календари,
Иллюзия времени, бремя стен.
О скудное счастье моё, постой,
Мечты бессмысленность уразумей,
Уйдём сквозь осень, шурша листвой,
В туман вечерний по голой зиме…
Может быть, я просто очень устал,
Но покажется нужным кому-нибудь
Пространство жизни, контур листа,
Где я к тебе пролагаю путь.