Что бы я ни писала сейчас - всё будет только о чувствах к тебе - единственному.
Даже если буду говорить о рецептах, о кино, о книгах, о стихах или о музыке.
Ведь ты же есть. Вот такой, настоящий, живой, реальный - не выдуманный.
А у влюбленной женщины рамки обзора в одну сторону направлены и очень узкие.
О чем бы ни думала сейчас, мысли всё-равно к тебе одному возвращаются.
Мысли - бумеранг, я их кидаю, а они летят обратно, да в голову целятся.
Но женщине влюбленной многие глупости, априори, прощаются.
Ибо, голову потеряв, влюбленные на умных и глупых уже не делятся.
Чем бы ни занималась я в столь поздний час, о тебе постоянно думаю.
А какого цвета сейчас глаза у него, а как он улыбается и улыбается ли?
Интересно, а любит ли он большие компании, с песнями, танцами - шумные?
А любовь... Она вообще есть? Или её для таких, как я, специально придумали?
Закрываю глаза, а в голове моей океан музыкальный плещется.
Руки твои по клавиатуре - пианино бегают, рождая сказку музыкальную, новую.
Чувства мои, глупость несусветная, дорога моя прозрачная - встречная.
А душа твоя, как и мысли, для меня были и остались лесом мистическим, зачарованным.