Ни о чём говорить, молчать ни о чём…
Изысканным ритмом пытаешься передать
Дрожь души. Но срывается за плечо
Пёстрых дней нелепая череда.
Это прошлое – календарь обретённых потерь,
Где играешь в слова, слова, слова.
Можно трижды смертным потом потеть
Над листами бумажного естества,
Постигая, что: ложь, ложь, ложь…
Только смерть поднимает на высоту.
Может быть, однажды ты в вечность шагнёшь,
Поскользнувшись на голом и невском льду…