Кофейным утром без настроения выходишь на балкон.
Вокруг всё белое в штрихах акриловых: и люди, и дома.
И небо тучами заложено в 100 тысяч мегатонн.
Метель царапает по окнам вымытым и шепчет: "Ты зима..."
Ты, вьюжно-нежная и леденцовая, теряешь сон и грусть -
их шестерёнками, как норы крОтовы, до марта занесёт.
Пространству-времени на смену движутся бескрайний снежный хруст,
глинтвейн со сказками и мандаринами.
Ты открываешь счёт...