Из цикла лихих девяностых (и чуть ранее)
"Чернуха конца века"
Вновь к вечеру светлеют дали,
как будто птичье молоко...
Когда-то мы во сне летали
и залетали далеко.
Опять на юг помчались стаи.
А мы глядим из-под руки,
но крылья трудно прорастают
сквозь импортные пиджаки.
И мало проку,
мало света
от тех заоблачных высот,
хоть есть дурацкая примета -
кто не летает,
не растёт.
Зачем нам знать,
что там - за краем?
Не суйся лучше - быть беде!
И так порой мы залетаем
то в РОВД,
то в КВД.
С трудом припомнив всё, что было:
бутылки,
милки,
прочий кич, -
опять летаем,
но бескрыло,
как с крыши сброшенный кирпич...