Город затих, он укутан ветрами -
Ворох огней через хмарь -
Память хранит, как он жил мастерами,
Горы свернувшими встарь.
Город пульсирует ритмом и светом,
Ural great capital, сир!
Шьют, беспородные, лжи эполеты -
Постят cool story в эфир.
Случай, возможности - сладко для слуха?
Пан или все же пропал?
Я же ночами пишу: "Это глупо!
Это - не мой Урал".
Вот он, родной, не тусовки и клубы,
(Дымный чумной перегар):
Сказы Бажова, уральский шарм грубый -
Сердце - мотор! И металл!
Свет от окна, и в колонках играет
Наш грустно-искренний рок.
Маленький ключик от личного рая -
Рек беспокойных поток,
Лес из сосенок, и горы шальные,
Путь до вершины - держись!
Легкий курумника под ноги шорох -
Вот она, чистая жизнь.
Вот он, любимый, как капля в ладони,
Взгляд на него с высоты.
Мой заблудившийся сказочный город,
Мой Екб, это ты.