Зима давно прославилась потерями,
Кострами прогреваю слой земли,
Ведь я - организатор погребения,
Я хороню Художника внутри.
Внутри души, под слоем безразличия,
Поглубже дермы, тканей и костей,
Болезнь, чьи корни - мания величия,
Сжирала плоть Художника во мне.
Смотрел Творец на мир моими склерами,
И деформировал прогнивший мир
В Элизиум, где каждый дышит верою,
Шагая по ступеням без перил...
Вернут в реальность жизни псевдо-линии,
Стою один среди могильных плит.
Вот свежий холм - под снегом айсберг глинянный:
Вчера во мне Поэт здесь был убит...
сТИХОнутая
Октябрь 2018