Отойдёт шелухой яркий лист,
Покружившись неспешно, от кроны.
Голый клен уже девственно чист.
Он как будто совсем незнакомый.
Ляжет лист на асфальты дорог,
Ровным, тонким и скользким покровом.
Я иду по дороге домой,
Мимо старого доброго клёна.
Шум квартала под сумрак затих,
Свет трамвая бликует на рельсах.
Я иду по дороге один,
Напевая под нос себе песню.
Воздух плотен осенней слезой,
Нарождённой небесной прохладой.
Жалко, что всю дорогу домой,
Мне нельзя растянуть еще на день.