В тон увяданью, с праздным интересом
Души абрис, лучом луны обрезан...
Столь наг подлесок.
Он омыт и важен влажно.
Под сенью ночи спящей поэтажно,
Но подле напомаженного клёна,
что потрясает рыжим париком,
Глядится милым , беззащитным и зелёным
У бархатом, обитым мхом пеньком.
Мальчишка он.
И станет интересным,
Но позже.
А пока к нему тайком,
Стекается всё то, что нам неважно,
Но мы его так пестуем отважно.
И без чего не происходит время, впрочем,
В теченьи хладном той воды, что камни точит
Всего и вся: гранита и сердечных.
Столь суетных, обыкновенных, вечных
Препятствий на пути, где створка двери,
Скрипит на петлях наших недоверий.