Б Е Г Л Е Ц
Тетрадь № 68
Предчувствие
Предчувствие рождения стиха
уводит мысль
в неведомые дали…
Издалека невидимы детали,
зато картина общая видна.
Но только ль у стихов
такое свойство?
Я по ночам
вперяюсь в небосвод
и,
поселяя в душу беспокойство,
сознанье дерзко движется вперёд.
Хотим мы или нет,
но тот кто нами правит
(Создатель наш),
Он всё предусмотрел,
и все наши предчувствия
направил
в ту сторону,
куда сам не смотрел.
*
Т.в.
«Четыре кризиса любви»
Всего-то?
О, у многих больше…
Четыре кризиса мечты…
А жизнь?
А жизнь гораздо дольше…
И одиночества года
проходят ровно,
незаметно,
и каждодневные дела
съедают время…
Худо-бедно
жизнь так ли иначе
идёт…
Всё ближе точка невозврата…
Кому известна эта дата?
И, вообще, … кто её ждёт?
«»
«Четыре кризиса любви»
«Первый раз прощается»
Судьба кому-то улыбается,
а для кого-то крик души…
Но вопиющему в пустыне
лучше бы силы поберечь…
Пустыню можно пересечь,
сверяя направленье тени.
Лишь бы светило каждый день
всходило из-за горизонта,
плыло по небу вместо зонда
и порождало эту тень.
*
Кремлёвский дворец
Концерт памяти
Роберта Рождественского
Я видел и слышал его вживую
дважды: в Политехническом
и в Малаховской школе
(на «Реквиеме»).
Случится
Мир,
предчувствуя своё
дыхание второе
(или эн – ное),
как птица встрепенётся
и … споёт
что-нибудь эдакое,
необыкновенное…
И жизнь пойдёт
по новой колее,
исполнятся мечты
и все желания,
и даже мне
(да и не только мне)
простятся лень
и прозябание.
Мы встанем в строй
идущих в Новый Мир,
куда спокон веков
стремились люди…
Тут в рифму надо бы
«на пир»…
Но нет(!),
никто тебе на блюде
не поднесёт
хлеб-соль для бытия…
«Вся жизнь борьба»
добра со злом… Я знаю…
Когда наступит перелом?
Он уповал… Я уповаю…
«»
Через терния
к звёздам
в кабинетной тиши…
Ладно дети…
Но взрослым
до такого дойти(?!)…
Воображеньем
породить листопад
стихотворенья
и выстроить в ряд
мысли и чувства
предчувствий любви,
и
силой искусства
до Неба дойти.
«»
Силой искусства
предчувствуя боль,
прислушайся к пульсу
и вдумайся в роль…
И,
в образ вживаясь,
представь себе
зал:
не отзываясь
наверно не врал…
Чего бы похлестче,
брызжа слюной…
Зал рукоплещет,
вставая волной.
*
Т.в. превратилось
в помойку:
Кто с кем?
Кто кого?
Кто кому?
Словно всё
провалилось в дыру
– в Перестройку
в угаре,
в душевном чаду.
Устои и кодексы чести,
порядочность
– всё отошло…
И вышли на сцену,
как черти,
скрывая под маской
лицо
все те и всё то,
что казалось
уже не воскреснет вовек…
Предчувствие нам отказало
и не помог Имярек.
«»
Т. в. «Зелёная карета»
Что толкает молодое тело
вспомнить о
крылатости души
и, поверив
в собственную смелость,
жизнь
в одно мгновенье превратить?
Краткий миг
свободного паденья
не стоп кадр,
назад не прокрутить…
Так уходит это поколенье,
Не желая в нашем мире
жить.
Что его на это подвигает?
Почему предчувствие молчит?
Голос бездны манит
и … смущает…
А Земля?
Бесчувственный магнит.
*
Закончатся
каникулы души
и можно приниматься
за труды:
будет рифмы
с натугой искать
и рукам помогать…
Что по дому,
а что во дворе
– всё привычно трудяге-душе,
в радость всякий ей труд…
Только годы бегут…
И хотя не стареет Она,
в полон не на век отдана.
А у тела предчувствия нет,
нету веры
в свой «звёздный билет».
*
Предчувствия
меня не подводили…
О, если б я
прислушивался к ним,
то избежал бы многих бед
(да и не я один)…
Толпекин был бы жив
(А мы тогда дружили)…
Но я
предчувствиям не внял
и грянул взрыв…
Прямой вины на мне
конечно нету…
Но,
если б он остался жив,
я не скитался бы по свету.
Предчувствие
(иль чуйка – всё одно)
есть инструмент
души и подсознанья.
Прислушайся к тому,
что говорит оно,
и не придётся корчится
в сознанье
своей вины,
и боль глушить вином.
*
Предчувствие!
На время
сменим тему,
поговорим о
чувствах и друзьях…
Любовь в нас
производит перемену,
мы хорошеем
прямо на глазах…
Мы чувствуем и мыслим
по-иному
в кругу друзей
и всуе не спешим
с претензиями к Богу,
и не скулим
над участью своей.
В любовном ли дуэте,
иль с друзьями,
мы забываем тяготы пути…
Предчувствия
не властвуют над нами
и не мешают глупости нести.
*
«Мы с тобой, Володя, одногодки…»
Смерть
в разгар Олимпиады…
Лето хмурится…
Толпа
на Таганке…
Власти ради …
собрались средь бела дня.
У народа нет сомнений:
умер или же убит…
В нас
предчувствие трагедий
испокон веков сидит.
Россияне … россияне…
Бард
распят или летит(?!)…
Про себя скажу:
Я … ранен,
но пока что не убит.
*
Он шёл навстречу мне,
из точки превращаясь
в нечто похожее
сначала на меня,
потом,
всё больше разрастаясь,
словно туман
упало на поля…
И
всё окрест
единым целым стало…
Ноги не чувствуют земли…
Предчувствие
вселенского обмана
закралось в глубину
самой души…
И я,
сливаясь с призраком,
немею
и частью становлюсь
великого Ничто…
И от величья своего
пьянею…
Кто я? Что я?
Я – это всё!
«»
Об одиночестве
так любят все судить…
Но был ли одинок Христос
в пустыне?
Что мы об этом знаем ныне
и не о том ли проповедь гласит?
Предчувствия меня не донимают…
Настал и мой черёд,
мне некуда спешить…
На Пуковой могу Вам говорить
Об Истине и заповедей силе.
*
По ночам
двор скотный снится…
Я мечусь…
Доить пора…
Корм … вода
и … сонм предчувствий:
руку тянешь … пустота.
Сон как сон
закручен лихо,
просыпаюсь – жизнь проста:
ну пошёл,
открыл теплицу
– вот и все мои дела…
Почему мне сны не в руку
после дождичка в четверг(?),
на жену (не молодуху)
я срываюсь … изувер.
Достаётся бедной бабе,
старый выжил из ума…
День закрученный как в драме,
в ночь уходит пустота.
*
Противоречия
причины наших бед…
Предчувствия о них
предупреждают…
Семь бед в обед!
А если б не обед?
Что стало б с нами
кто же знает…
Слова … слова…
и в рифму «Пустота!»…
Она по существу
и … в нас самих.
Вот соберёмся выпить
«на троих»,
ни у кого в кармане
нет рубля…
И всё ж на выпивку
мы денежку найдём:
Дыра в кармане,
мелочь за подкладкой…
«Кавказкою» закусим
шоколадкой
(на вкус
обычный чернозём).
Расходимся,
поспорив или нет…
Конец один…
Хоть разные дороги,
босые, иль в лаптях,
или в ботинках … ноги
идут в надежде
всё ж увидеть свет.
*
Что во главу угла?
Кто во главе стола?
Предчувствия молчат,
сознанье угнетая…
О, если б точно знать,
что есть ворота рая,
какая б собралась толпа.
А так, в неведенье,
на веру…
Что за чушь!
Библейские сказанья
те же сказки…
Летят с горы
весёлые салазки
и детский смех
для жизни встречный туш.
…………………………………………..
Агностики…
Такая есть порода…
Я вряд ли к ней принадлежу…
Для верующих я
сродни уроду…
А для меня они
попавшие в беду,
ушедшие во тьму
навязчивых сказаний
(в поповский бредень)
и пустых надежд…
Вам пастырь говорит:
А кто из нас не грешен(?)…
И
собирает дань с невежд.
*
Гроза над Пуковой…
По области гроза…
Тревожно
и предчувствие томит…
И
Паркенсон не без известный
(вот беда),
предупреждая нас,
о том же говорит…
«Во многом знании …»
и далее по тексту,
а «меньше знаешь,
лучше спишь»…
Сверкают молнии за лесом,
по соседству,
и лампочка, мигая,
мне грозит.
С Природой спорь не спорь,
она своё толкует…
Пока ей нет преград…
А нам не до неё…
У нас гроза
между собой бушует…
Мы «вольтовы столбы»,
плюс – минус бытия.
*
В кругу друзей
на праздном беспределе,
иль повстречавшись набегу
мы говорим, нет шепчемся,
о деле,
о том, что с посторонним
ни гу-гу…
……………………………………………….
Предвидеть и предчувствовать
одно?
А, вот, и нет!
Предвидеть – значит думать…
Предчувствие по существу
темно
и, всё же, не прислушиваться
глупо.
Предчувствие
не раз спасало мир,
предвиденье
его вперёд толкало…
Так, кстати, получился сыр
(что для кочевников
уже было немало)…
На этой нотке
завершаю стих…
А то, смотрю,
мой слушатель притих…
Каких-то откровений,
видно, ждёт…
Их нет и быть не может…
Я – не тот…
Что я могу?
Я описать могу,
а предсказать(?)
увольте … ни гу-гу.
«»
Мир
пытаемся осмыслить…
Может быть всё это
зря?
Зря сидим,
над мыслью киснем:
кто враги, а кто друзья…
Что мы делим?
Не пора ли
уж понять:
«Предмета нет!»
К знаменателю едва ли
приведём менталитет.
Но ведь можно
разделиться:
Вы в своём, а мы в своём
Мире
будем жить, плодиться
и не лезть за окоём.
«»
Не правильнее
было б
всё разрушить
и мир сначала создавать?
Вот только что
тогда мы будем кушать
и сколько лет уйдёт
чтоб осознать:
Каким хотим мы
видеть мир планеты
и, канувшее в бездну,
воссоздать,
и будем ль наконец
довольны этим,
и не придётся ли
за всё ответ держать?
«»
Предчувствие
меня не обмануло:
и я тут ни весть что
наговорил…
Сознание
в анализ затянуло,
а с синтезом,
похоже, поспешил.
Умней меня в сто раз
по свету бродят…
Но мир таков,
какой он есть…
И каждый ищет нишу
и находит
и что попить, и что поесть.
Но, ведь, не в этом
смысл существованья,
вон сколько сказок
выдумал народ…
Спроси: Зачем?
Своё недомоганье
чтоб пережить
и выйти на восход.
*
Т. Ф. покоя не дают
лавры наставницы Поэта…
Давай-ка напиши
про «Эту»…
Уже?
Теперь
про «Ту» или про «То»…
И всё
с ухмылочкой, с издёвкой…
А в чём причина?
Я скажу:
Зло породило Сатану,
а бабу породила ревность.
На что
способны «Тот» и «Та»
не ведает предчувствий тьма,
понять пытаться – бесполезно.
Тут всё внезапность,
всё экспромт…
Тут тыла нет, повсюду фронт.
*
Архимеду из Сиракуз
Не дети уж,
а всё неймётся нам…
Предчувствия
и те не остановят…
И мечемся
по долам и горам,
по городам и весям…
Что нас гонит?
Что заставляет,
щурясь в микроскоп,
искать миры,
кормящиеся нами,
и в телескопе
из кромешной тьмы
вылавливать бушующее пламя?
И всё при том,
что рушится наш мир,
мы и в себе покоя не находим
(как будто брага в нас),
мы колобродим
и ищем недруга
(и мы его находим),
и даже небу вечному
грозим.
*
Т. Ф. ищет работу
Ловушка одиночества
– музей…
Экскурсии
и просто посетители…
Один и тот же зал
изо дня в день
и … клонит в сон
от скуки и … бессилия.
………………………………………..
Ловушка одиночества
– ты сам…
Предчувствие тебя
не обмануло:
ты посвятил себя
сомнительным делам,
над головой
посвистывают пули.
Да, может быть не те,
что в девять грамм
(Я ситуацию
лишь образно представил)…
С работы расходясь по вечерам,
кто думает о том,
что там оставил?
За редким исключением
никто(!)…
Захлопнулась
ловушка одиночества:
последний ряд,
скрипучий стул,
кино…
И гения непризнанного
творчество.
*
Кино
– всего лишь кино…
Что нам западает так
в душу?
Рад бы
не смотреть и не слушать,
но чем-то сильнее оно.
«Важнейшее …»
(Может Он прав?)
Мы в этом
не раз убеждались:
Предчувствия в нём
зарождались
душевных,
трагических травм.
Кино…
Да, всего лишь кино…
Скрипучие, жёсткие кресла…
Последним рядам всё равно…
Там жизнь зарождает наследство.
*
Мондеаль … мондеаль…
Вся страна жила футболом…
Мир наш
склонен к жарким спорам…
Но … всегда ли честным?
Жаль!
Жаль попавших в сети лжи
и искусственных эмоций,
и дозированных порции
из предчувствий тишины.
*
У каждого свой путь…
А
можно совместить
дорогу битв с судьбой поэта,
его перо с бронежелетом,
не растеряв при этом суть?
Какое счастье быть
бойцом,
не разменяв судьбу
на трели,
не быть
пугливее газели,
покорным, жертвенным быком.
Какое счастье
создавать
реальный мир и мир фантазий,
рисуя атлас новых Азий,
всегда из пепла восставать.
Предчувствуя свою судьбу,
как не застыть перед порогом,
доверив первый шаг перу,
мечом добраться до истоков
и, оглянувшись, не сказать:
«Всё было зря, тут Истин нету…»,
и даже, покорив Планету,
собой гордясь, не думать:
«Князь!»?
*
Что-то вдруг кольнуло
Я не был на
Сапун горе
и на Мамаевом кургане,
и пулемёт не бил по мне,
не прижимался я к земле,
не замерзал в степном буране,
и танки на меня не шли,
и бомбовозы не гудели,
не умирал за пядь земли,
не согревал полой шинели
обледеневший вдруг курок…
Мне лишь четвёртый шёл
годок.
И на поклон к ним
не сходил…
Всегда дорога обходила
священные ряды могил…
И, не раздумывая, мимо
я без предчувствий проходил…
Но
«время камни собирать»
пришло … и я остановился…
Издалека, но поклонился:
Прости … прости, Родина-мать.
*
18-е. 08-е. 18-го
солнце какое-то
не ласковое…
Яркое, слепящее
но не летнее,
а какое-то сентябрьское,
осеннее…
И не греет,
так … подогревает,
словно бы уже
предупреждает:
в Южном полушарии
меня
заждались…
А к вам спешит … Зима.
*
Умерли
Эдуард Успенский
и Кофи Аннан.
Уходят гиганты 20-го века,
редеют ряды могикан…
Прореха … прореха …
… прореха … прореха
как будто прошёл ураган.
Но, нет, это Жизнь
уступает Природе…
Закон, не поспоришь,
… закон.
Единственный был
Человек
в своём роде…
Кем будет теперь заменён?
И будет ли…
Место пустым не бывает,
но тождества
может не быть…
На время, в предчувствии,
Жизнь замирает
и вновь начинает творить.
*
Я в Москве не был
лет тридцать…
По картинкам лишь сужу…
Мне бульвар
ночами снится,
я под Пушкиным сижу.
В памяти перебираю:
Строчку помню
… строчку нет…
Сочинить что-то пытаюсь…
Сам себя стыжусь…
Рассвет
встречу на своём крылечке,
зябко и трава в росе…
Возвращаюсь к тёплой печке
и … мечтаю о Москве…
Но
предчувствие сурово:
Стольный град не для меня…
Овцы, куры и коровы
– круг святого бытия…
Я в Москве не был
лет тридцать
и, по правде, не хочу.
Пусть бульвар ночами снится:
лист кружится … я молчу.
*
Т. в. «Двойной блюз»
Люди сильных страстей
и безумных желаний,
Вы ли движите Мир,
или Мир губит Вас?
На зелёных полях
из предчувствий и знаний
образуется новый,
безжалостный класс.
Они рвут этот Мир
на лоскутные доли
и уверены,
всё в этом мире для них.
Где-то там режиссер
и расписаны роли,
открывается занавес
… зал набитый притих.
Люди сильных страстей
и безумных желаний,
Мир не сцена,
а мы
не статисты судьбы…
Мы так думаем…
Но
кто рождён для страданий
на зелёных полях
не участник игры.
*
МАТЧ. Т.В.
«Хлеба и зрелищ!»
требует мир…
Кровавый бифштекс
пожирает Сатир.
Тысячелетьями
изо дня в день:
«Хлеба и зрелищ!»…
Работать-то лень…
Реденький колос
на ниве труда…
«Хлеба и зрелищ!»
– бушует толпа
на стадионах,
в театрах, в кино,
или … на «выборах»
– ей всё равно…
«Хлеба и зрелищ!»…
Стареющий Мир
– жаждущий крови
безумный Сатир.
Больно мне … больно…
Предчувствий боюсь…
Вольному … воля,
задумчивым … грусть.
*
Суд «по земле»
всё откладывают
и откладывают:
то судья в отпуске,
то адвокат,
то ??? то-то
… то-то-то … то-то-то…
Без отпусков и выходных
двадцать лет я
в «Пенатах» своих
в обычных заботах
простейшего быта…
Неутомимость
предчувствием скрыта…
Тянется день
от восхода к закату,
в руках
то перо,
то … простая лопата…
И
от заката к восходу
в ночи
тянется строчка
надежд и … любви.
*
Он – звезда…
Она – звезда…
Ночь любви
освещена…
Пусть хоть кто-то
счастлив…
В ночь,
уходя,
и я не прочь
воду в ступе
не толочь,
и
в объятиях звезды
обрести покой любви.
*
Кончается
запас бумаги
для моих черновиков…
Но я
так не пишу стихов
и в текстах
редки исправленья,
и набело
стихотворенья
всплывают из
глубин веков.
И всё ж(!)
кончается запас,
почти уж перьев
не осталось,
к тому ж
не видит левый глаз,
нога
сгибаться отказалась…
Ну что ж,
предчувствуя конец,
я всё же не спешу
с прощаньем…
С наследниками
завещаньем
определился уж Беглец.
«»
Умираем в чистоте,
жизнью искупив рожденье
(И пройдохи? Без сомнеья!)…
Все,
в Истине
предчувствуя прощенье,
безбоязненно грешим.
Кто не грешен
пусть поднимет камень…
Все пройдём
чистилище и пламя,
поднимаясь до Её вершин.
В Истине мы все
и наше всё…
Нам Природа двери отворяет:
наша сущность, наше бытиё
все несовершенства искупает.
Это ли не оправданье Зла?
Да и что есть зло
в безумном мире?
Нажитое праведно добро,
скопленное злато-серебро,
кровь,
в которой совесть утопили?
«»
Сам народил Намусаила…
И что теперь?
Неймётся Злу!
И не страшит его могила,
заманивает всех во тьму…
Что Им потеха – нам погибель…
Строитель ты, иль разрушитель,
неважно,
втянутые в спор,
живём словно себе в укор
отпор дать никому не смея…
А совесть?
Да, похуже Змея…
И что с ней делать
– вот вопрос,
когда у каждого свой хвост.
*
Иду пилить Наташкин лес…
Жалко до слёз страну чудес…
Под ЛЭПом сосенок вершины
предельно близко к проводам…
Беды для «Солнечной долины»
не дожидаясь,
надо б нам
хотя бы просеку пробить,
чтобы слезу потом
не лить.
Тут не предчувствие беды,
тут зов Природы и … судьбы.
*
Поиск Гармонии…
Шопен!
Не только… Многие искали…
Предчувствия им помогали?
Сам поиск – это ли не плен?
Да … да!!! Нет … нет!!!
Ах, всё не то…
Всегда неудовле
-творённость…
И снова клавишное «до»
в миноре…
Странная наклонность:
в миноре радость не звучит
(Калинников об этом знает…).
Но
радость быстро затухает
и лишь предчувствие томит.
«»
Первый концерт Чайковского
и … я…
Причём здесь я
и сам не знаю…
Но
звук всем телом ощущаю,
как в речку поутру входя
струю всей кожей
ощущаешь
и бодро мышцами играешь,
и плещешь брызги на себя.
«»
Вам скучен Бах?
Признайтесь, скучен!
За что ж причислен
к БАХАМ
Он?
Кто слышит
колокольный звон,
кто видит в небе
бесов тучи??
Кто видит мир
глазами Бога
и счастлив
плодотворным днём,
кто взял небесный бастион,
кому была своя дорога
и он прошёл от «А» до «Я»
через пороги бытия…
Своя ли это колея,
или предчувствия эклога?.
«»
Под вальсы Штрауса
мне не пришлось кружиться…
И, вообще, я не танцор…
Во всём, всегда
наперекор
«летит … летит
степная кобылица»…
Я слушаю
и отбиваю такт,
и потолок
как будто бы кружится,
и школьный зал,
случается,
мне снится,
но чаще
трактора треловочного
трак.
Я не из тех
кто танцы танцевал
и вальсы Штрауса
не для меня звучали…
Сегодня я их слушаю
в печали
и кружится со мною
школьный зал.
«»
Где-то внутри рождаясь
Слово
выходит звуком из груди,
на нотный лист
прилечь готово
и снова в звуки перейти.
Струна скрипичная,
иль флейта,
ему как будто всё равно,
в единстве с мыслью рождено,
легло дорожной, пёстрой лентой.
Идёшь … идёшь
и … нет конца…
Звук нагоняет … убегает,
предчувствием вдруг замирает…
И …
даль скрывает беглеца.
«»
Я Баха полюбил(?!)…
И самому мне странно…
Приятен клавесин,
органа звук астральный…
Я звуки не ловлю,
они вокруг меня
играючи живут
и будто бы шутя
заводят хоровод…
И
в хороводе я:
рука назад … рука вперёд
– цепочка бытия
(как лента по ветру)
несёт
невидимая сила…
Я … Бах
и … звуков хоровод…
Вперёд,
там белая вершина.
«»
«Как птица я пою о том,
что взор души
во мне находит …»
(из старых тетрадей)
Когда есть
цель,
идея,
план
и каждый шаг
направлен к цели,
когда гармония
в пределе,
как результат…
Я откровенен:
не по мне…
По мне гармония
как дышим
там
в лучезарной синеве
купаясь
сизокрылой птицей,
ловя потоки, голоса,
когда приветливо земля
теплом от пашни
встречно пышит.
«»
Юбилейный концерт
Раймонда Паулса.
По кабакам … по кабакам…
И
пальцы сами звук рождают…
Портвейн «Три топора», «Агдам»
… потом их водкой запивают.
А звуки заполняют зал
и плавают в дыму табачном…
Там
матершина, просто гам …
… и двое спорящих так смачно,
что хоть на музыку клади…
Кабак
пристанище поэтов
и музыкантов
– в мире этом
это приют самой любви.
………………………………………..
Танцуют пальцы на рояле
(в ауле горец на кругу),
глаза следить не успевают,
звуки сливаются в одну
мелодию души…
И
замер, дыханье сдерживая,
зал,
а
за роялем юбиляр
пальцы уставшие размял,
плечи сутулые расправил…
И
снова музыка…
Оркестр,
сливаясь с клавишным каскадом,
певцом и … полутёмным залом
читает прошлого реестр.
………………………………………………………
Пугачёва и др.
Стареть, конечно, нелегко,
особенно артистам…
Уж не овацией, а свистом
сопровождается ЭТО
явление себя народу…
Сплошь молодёжь,
а ей в угоду
не годно кислое вино…
И,
собираясь, старики
стараются утешить друга,
поют и пляшут друг для друга
(глянь, на подъём-то как легки)…
И
немощи им не помеха,
целуют руки дам (для смеха),
воркуют словно голубки.
…………………………………………………
Это уже на другом канале т.в.
Когда стареющие мэтры
ласкают взором юных див,
мусоля свой аккредитив,
в их головах
гуляют ветры
и навевается мотив:
«Были когда-то и мы
рысаками
и кучеров мы имели лихих…
Наша хозяйка
состарилась с нами…
Пара гнедых … пара гнедых…»
……………………………………………….
«Ах, вернисаж … ах, вернисаж…
Какой портрет … какой пейзаж»
Во все века
Стремясь понять
Как Мир устроен
И сказать
Об этом веденье своём
Мы и рисуем, и поём
(куём и словом и мечом)
И рукотворный мир
Творим
Кустом терновника
Горим
И правду
К Истине стремим.
*
Разговариваю с Томой
Знобит…
А вроде бы тепло
и на термометре
по Цельсию
за двадцать…
Арбуз с утра,
так это ж не вино…
Давление померил:
притворяться
мне вроде б ни к чему…
Пойду
в теплице дверь открою,
проветрится ночная духота,
и выветрится с потолка
роса…
И, может,
организм свой успокою,
не дам предчувствию
затмить грядущий день,
а то с утра уж
одолела лень.
………………………………………….
«Не сотвори себе
кумира…»
Ну, это в общем
для меня…
Моя
простуженная лира
хрипит о смыслах бытия,
но толком
ничего не может.
И только
струны пальцы гложут
аж до крови,
а толку чуть…
Вот в естестве
лесная чудь
живёт
и не бренчит ей лира:
«Не сотвори себе кумира!»
………………………………………….
На всякий случай
говорю:
«Не паникуй,
не бойся Бога…
Я протопчу к нему дорогу
и вешку крестиком вобью…
А там-то
снова заживём…
Там для любви
препона нету…
Там друг для друга
все сваты…
Там в райских кущах
в мире света
опять вдвоём
окинем жизни окоём
без разногласий и обид…
Предчувствие так говорит.
……………………………………………
Не задумываясь делай
все текущие дела
как то:
завтракай … обедай,
в интернет не лазь
зазря…
Он
высасывает силы
и ворует время сна…
Если нет альтернативы
Он – хозяин … ты – слуга.
Будь собой,
в тебе так много
силы, света и тепла…
Пусть не скатертью дорога,
но ведь это не беда…
Кто-то где-то…
Кто-то что-то…
Что тебе до них
когда
у тебя своя забота
и заветная мечта.
*
Д.р. Дениски
С утра звонила Тома:
то да сё
и между прочим
про число спросила(?!)…
Счастливый день(!):
и вспомнилось лицо,
и как оно забавно
рот кривило…
А имя?
Имя время подарило
с племянницей-девчонкой
заодно.
И вот теперь,
на склоне лет,
особенно то время
вспоминаешь,
рождение дитя
благословляешь…
Сказать по правде
выше
счастья нет.
*
Внуку моему Пашке
Полуостров Африка…
Чем тебе не Крым?
Может быть чуть больше,
чем нам надо…
На уроках картами шуршим…
Как представить
Африки громаду
с джунглями, саванами,
песком,
с древним культом
Солнца и Тапира?
За урок
по карте проползём
от Кейптауна на север
до Каира.
Чёрный континент,
романтика … мечта,
тайна жизни,
скрытая в лианах…
Да, дружочек,
в мире есть места
– вечно кровоточащая рана.
*
Коньяк … стаканами
… с утра!
Ты что
гусарская кобыла,
или же почку прихватило,
сознание накрыло тьма?
Стакан с утра
и … день свободен,
до вечера
жужжишь как шмель
и … облетая клевер
хмель
то ль собираешь,
то ль разносишь…
Такой режим,
кого не спросишь,
удобен
далеко не всем.
*
Т.в. Путин о
Пенсионной реформе.
Реформа
пенсионной системы
и ни слова
о производительности труда.
Прямую связь
как будто не узрели,
иль вообще
тут не причём она…
Ошибочка, на мой взгляд,
роковая.
Производительность труда
– это прогресс…
Не трата сил и времени
пустая,
не унизительный Собез.
Это победа,
в общем, над собою:
над ленью, жадностью,
духовной пустотой,
научное предчувствие судьбою
всего того,
что будет со Страной.
*
Как пережить мне
эту зиму?
Силёнок нет
и дух ослаб…
Дровишек
минимум запас…
Поленница
не греет спину.
А с печкой
вечная возня:
дымит
и быстро остывает…
Каша упреть-то успевает,
но долго ль просидишь
у камелька.
……………………………………….
Выёживаться
всяк мастак…
А ты, вот,
вылезь из окопа,
тогда посмотрим
кто пехота,
а в ком душонка
подвела…
Кто лишь тушонку
жрать горазд
и байки сказывать
умелец,
кто в жизни
истинный сиделец,
кого хватило
лишь на раз.
*
Наполеон
в трактовке Паганини
и память…
Та,
что нам оставил Он…
Но
голос скрипки
словно бы магнитит
и заслоняет небосклон.
В отдельные не вслушиваюсь
звуки…
Плыву … барахтаюсь
… отчаянно гребу…
Его восторг
и наши муки
сошлись на Острове
в гробу.
И всё же голос…
Голос скрипки
во мне живёт
отдельно от всего…
Я машинально
скручиваю нитки
и тку … и тку
вселенной полотно.
*
Умер Кобзон…
Что поделаешь … годы(!)…
Да и не только:
болезни и … труд…
Вечная память!
Храните народы
Афган и Дубровку,
Донбас и Алепо
… по жизни маршрут…
Маршрут? Нет, дорога
по жизни … по жизни
пропета … пропета
… мгновенья в года!
Пенятся чаши слезами
на тризне…
Умер Кобзон,
нам оставив века.
*
Гендель…
Слушаю…
Такое впечатленье,
что нас
не разделили времена,
ещё вчера
на кончике пера
висели каплями
мои стихотворенья.
Такое впечатленье:
Время стоп!
И
не три века между нами…
Лоза змеится, обвивая столп,
и звуки гроздьями висят
между словами.
*
Ухожу,
но оставляю
друзей
седых и … молодых…
Как памятку
всем завещаю,
кто не побрезгует,
свой стих.
Читайте, други,
завещанье:
от первого к последнему
стихи
расскажут Вам
о всех страданьях
и звонких радостях
души.
Берите в толк
и … совершайте
свои ошибки,
и дела
свои вершите,
не смотрите
к чему меня жизнь
привела.
*
«Двенадцать уж …»,
а не в одном глазу,
не клонит в сон
хоть тресни…
Из угла в угол,
шаркая, брожу,
ищу заняться б чем,
не нахожу…
В ушах какой-то звон,
а так хотелось песни…
«Квартирник у Маргулиса»
спасает от хандры:
играет и поёт … Стоянов
о чёрном призраке мечты
и жёлтом солнышке
с ним рядом…
А время медленно ползёт
и стрелка клонится направо…
Стоянов всё ещё поёт,
а мне вставать
привычно рано…
Правда зачем(?)
не знаю сам…
Дела осенние не к спеху…
Стоянов обращён к годам,
когда ещё любили … Пьеху…
Какая связь(?),
что движет мной…
Убит Захарченко…
И гений
витает, чёрный, над Страной
и дождик моросит осенний.
*
Валентина Мирова
зашла в интернет:
«Ты, Рогозинский эгоист…
Я поэт … я поэт…
А где мы?»
«Ай, да, Пушкин…
Ай. да, молодец…»
Поэты склонны
к самовосхищенью,
им кажется
они оракулы Судьбы.
И каждое, почти,
стихотворенье
фиксирует движение души
и даже мелкие шажки,
подметив,
в строчки собирает…
Хотя, конечно, наперёд
не знает,
что же потом
восстанет из строки.
«»
«Старик Державин нас заметил
и, в гроб сходя, благословил…»
Жестока юность…
Что тут скажешь…
А старику-то каково?
Он видит скорое Ничто,
но гонит мысль…
Его ты ранишь,
не сознавая сам того,
что скоро сам,
вместо него,
благословлять кого-то
станешь.
«»
Все хотят попасть
из бренности
в «Книгу Памяти»…
Собственно для этого
и созданы поэты.
Выхватывая из пламени
имена и куплеты,
переносят их в рукописи…
А рукописи, как известно,
не горят.
Но, мало что
попадает в разряд
вечных ценностей.
«»
Коршунова – Дроздова
Была хищной, стала певчей…
Как меняет жизнь судьбу…
Муж был
явно человечней
в коллективе и … в быту.
Всё вокруг него светлело,
дело спорилось
и всем
просто так любить хотелось
ни за что и … ни зачем.
«»
Поэты по природе
нелюдимы,
но, всё ж,
аудитория важна…
Ну, для кого
их вечная мечта
о «Граде солнечном»
и «Солнечной долине»?
Их отрешённый вид
не повод для насмешек…
Любой другой,
творящий мир в себе,
оставит, неизбежно,
столько вешек,
сколько Судьбой
даровано Мечте.
*
День траура и … похорон
в Донецке и в Москве…
Два земляка
сошлись на смертном ложе.
Кому угоден этот звон?
Неужто же Судьбе?
Свести в одном мгновении
до дрожи
и боль потери, и заботу дня…
Что дальше(?), кто теперь(?)
– вопрос вопросов…
За смертью закрывая дверь,
Жизнь поднимает альбатросов.
«»
Концерт погибшего оркестра…
Гребенщиков:
«Песня мне не нравится,
но исполненье … класс(!)»
А Он, ведь, ею жил
и не кривил душой…
Вот нам бы всем
иметь такой настрой,
входя хоть в первый,
хоть в последний класс.
Посмотришь в зал
и … слёзы на глазах…
У всех? У всех(!)
поверьте…
Хор и оркестр
с певцом нынче в ладах…
И …
уж никто не думает о смерти.
«»
Т.в.
Столкнулся Познер
с интеллектом,
не уступающем ему…
Не получилось интервью…
Кто виноват?
Не тем аспектом
пытался Дьявол в душу влезть
и растрясти её основы…
Ответы были так суровы,
что вынужден себя осечь,
предостеречь от откровений
и затаить на время месть.
*
Сколько страниц
без «слова» обошлось…
Кто мог предчувствовать
не поделился с нами…
И вот оно … сбылось…
Подкрался враг
неслышными шагами:
Остановилось сердце…
Грянул взрыв…
И двое полегли на поле боя…
А жизнь?
А жизнь снова ушла в отрыв,
смыкая строй
и снова что-то строя.
*
Л–са Сл–к
всё время хочет
меня куда-нибудь
продвинуть.
На склоне лет смешно
тягаться с молодыми
за кубки, звания,
медали, ордена…
У старости
другие есть дела
и надо заниматься ими.
А повседневной жизни
суета,
с её натугой слов и строчек,
если кому-то и нужна,
пусть тренируется,
оттачивая почерк,
чтобы не только узнаваем
был,
но пробуждал
надежды и желанья,
и, сокращались расстоянья,
и остывал безумья пыл.
*
Не говорю тебе: «Должна!»,
а говорю: «Подумай…»…
Жизнь отдана тебе,
Страна,
я грудью встретил пулю.
Поставь мне стелу со звездой
и надписью «Солдату»,
и будем квиты мы с тобой,
а на том свете будут рады.
А для того, кто не солдат,
тому, кто сеет или косит,
не твой ли долг
долги отдать?
О многом ведь не просят.
*
По случаю крестин
правнучки Гальского
Сони.
Купель
(серебряная чаша)
и солнечный ребёнок
в ней,
и струйки
в пламени свечей
с головки по плечам
стекают…
Обряд крещенья…
Соня наша
посвящена
и Бог над ней…
Потоки солнечных лучей
и руки крёстного
защиту обещают.
*
Не верю в честность
Частного лица,
ушло в историю
купеческое слово…
Бесчинствует
неправедная свора
и гонит всех
с парадного крыльца.
А со двора?
Так там глухой забор,
секюрики и доберманы…
Кто думает, что это перебор,
настолько нищ,
что не бывал обманут.
С кого взять нечего,
с того берут душой:
«замкадыши» и «нищеброды»
на выборы сбиваются толпой
и идут голосовать
за бутерброды.
*
Раньше песни были
как былины,
а теперь как вирши
в стих иль два…
И
стократно повторяются
мотивы,
и стократно
повторяются слова.
Голый нерв
всё время на прицеле,
снайпер бьёт наверняка…
Звук летит
и … достигает цели,
и зачаровано колышется
толпа.
*
Разговор с В. М.
Ты говоришь,
я эгоист…
Но я и бирки-то
не стою
и мир свой
по наитью строю,
как незадачливый артист.
………………………………………..
Как все придирчивы
к стихам…
Подай мелодию … эпоху…
А просто день,
мной отданный делам
(не посвящённый Вам,
не посвящённый Богу),
не стоит
на него потраченных
минут,
задержанного хоть на миг
дыханья?
Мгновенья эти минут
и сознаньем
тех чувств и мыслей
не вернуть.
*
Т. в.
«Красный проект»…
Что минус, а что плюс?
Не в ту же реку
входим мы?
Сколько воды не утекло бы,
по берегам всё тот же гнус…
В конце концов
чем плох проект?
И вообще,
да в нём ли дело?
Двуликий Янус – человек
за всё берётся неумело,
и вечно борется со злом,
добро оставив на потом.
«»
Планета дыбится…
Неймётся Перуну:
тайфуны, изверженья,
теперь ещё землетрясенья
(Гефест куёт свою стрелу)
Всё рушится,
трещит по швам,
уже ресурсов не хватает…
Одна рука дыру латает,
другая щупает карман…
Природа,
шутки плохи с ней…
Мы сколько лет
Землевладельцы?
Мы не хозяева – сидельцы
и не становимся умней.
Бежать-то некуда…
Что ждёт нас?
Не потому ли мы грешим
и чванимся добром своим
(смотрите-ка какая груда)…
А всё,
что будет после нас,
предчувствовал уже Лаплас.
Пьер Симон Лаплас
1749 – 1827гг
*
Т. в.
Воспитательница дет. дома
соблазнила воспитанника…
Я вспоминаю времена,
когда всё тело пело,
натянутое как струна,
и страстью жить хотелось…
И
не был на контроле шаг
и руки распускались,
и застилал сознанье мрак,
когда они соприкасались…
Я вспоминаю времена,
когда весь мир
объять хотелось:
читалось … думалось
и … пелось,
а ночь была так коротка…
Я вспоминаю времена…
*
Кажется обстоятельствуем,
на самом деле … ворчим,
обстоятельствам препятствуем
и вернуть хотим
то,
что своим казалось
в практике бытия…
Что это с нами сталось(?),
беспомощнее дитя.
Обстоятельствуем…
Надо ж!
Где наши воля и ум?
По шёрстке себя глажу
без заморочек и дум.
Да, да … знаю …
… нет, не боец я…
Поэтому умираю
листочками календаря.
*
Как прихотливо скачет мысль
от нефтевышек и медведей,
полярных льдов
и прочей хрени
к «Апрельским тезисам»
вождя…
Читал и … изучал
– всё зря
и ничего уже не помню…
И строил храм и … разрушал
одновременно и … с любовью.
Труды Ньютона … Ильича
– всё тайна за семью замками.
Что бы попроще…
Столько знаний
к чему они(?)…
Мэри княжна…
Вот это да!
Ломиться ни к чему
в незапертые двери.
*
Герой нашего времени.
Старик,
предчувствием томим,
преемника представил…
Тот показался нам смешным,
но быстро «уважать заставил».
Знать чёрный пояс был не зря,
он ведь не каждому даётся…
Не вьётся мужества тропа,
она прямая как стрела
в конце концов в тебя упрётся.
Все хватку быстро оценили
и разбежались по щелям…
Насколько прав(?)
судить ли нам,
или оставить до могилы…
Мы возвращаемся в «Проект»…
Так медленно и незаметно
движенье наше,
что приметно
оно лишь истовым врагам.
А мы?
Нам лёгкое удушье
напоминает времена,
когда всех прихвостней орда
подвешивала нас на крючья.
Сказать:
«Нас это не тревожит…»…
Нельзя…
Что-то внутри свербит…
Непредсказуем малахит…
Шлифовка красоту умножит?
Всё может быть … всё может быть.
*
Думаю
к кому бы притулиться
и в общем-то не нахожу.
Жизнь прожита…
Порхал и пел как птица…
Но голос сел,
теперь я не пою.
Я не пою,
но я ещё не умер…
Так странно:
нету сил
ни жить … ни умереть.
Молчит и не тревожит
сердца зуммер
и можно бы ещё
чего-то захотеть…
Но не хочу…
Всё тяжело даётся:
ведро воды, охапка дров…
Спать лягу,
под подушкой что-то бьётся
и не даёт уснуть
до первых петухов.
*
Меняем Мир
в согласии с законом…
Скрижали указали
как и что…
Но
Мир – кудель,
а жизнь – веретено
и нить сучится…
Медленно со стоном
(или со скрипом
как земная ось)
идёт процесс
не так, как бы хотелось
и … под ногами
путается Бес.
*
Разговариваю с В. М.,
которую смущает
нумерация стихов…
Стихи под номерами
– нонсенс …
А опус № или дата
не смущает?
Ты привередлива
(Как барышни когда-то,
которые чего хотят
не знают)…
Ты «Предысторию» хотя бы
почитай…
Там сказано откуда номера…
А лучше, вообще,
закрой глаза,
меня представь … и
книжку полистай.
*
Малаховская школа
«над оврагом»
1947г
Фотокарточка
3-го «Б» класса…
Детдомовские и приходящие,
разница не разящая,
но
там форма, питание,
распорядок дня,
а приходящие – голытьба
и глаза голодные … просящие.
Не поголовно…
Кому-то и повезло,
оба родителя живы…
А у кого-то мать
одна напрягает жилы
(и таких большинство).
И
всё-таки мы одно,
мы честны и не спесивы…
Учительнице
особенно повезло,
её-то мы все любили.
Фотокарточка…
Пальцем вожу,
по именам вспоминаю,
в душе своей всех храню,
даже если и … забываю.
*
На солнце находиться
тяжело…
Спокойней и комфортнее
в тени…
То ль солнце этим летом
горячо,
то ли устал
и … хочется любви…
Да, да, Вы не ослышались,
любви(!)…
Хотя б теперь узнать
что в ней такого,
когда слова бывают
горячи
и холодны
объятия живого.
*
Шутка
Прогноз
не может быть плохим
или хорошим…
Это анализ
мельтешащих цифр…
Это не цирк,
где риск в расчёт заложен,
а неучтённый фактор
– пилигрим.
Прогноз … в том, что
касается погоды,
сплошной обман
в сознании людей…
А англичанин,
изобретший боты,
всегда доволен
слякотью своей.
*
Раньше тучи
разгоняли,
нынче впору нагонять…
От жары все так устали:
ни попеть, ни поплясать.
Разворчались:
«Что с Природой?»
Не спросить ли:
«С нами что?
И не мы ли те уроды,
что себе намыли зло?»
*
Начало сентября 2018г
871г. основания Москвы.
Сплошные праздники…
Чума что ль на пороге?
На площадях и улицах
народ…
Оркестры, лошади, салюты…
Что нас ждёт?
Куда ведут нас скоморохи?
А тут и Выборы
ко времени пришлись…
«Голосуй иначе проиграешь…»
(Но голосуй … не голосуй
всё одно получишь… Что?
Так повелось иль повелись…
Ну ты же знаешь!)
И всё ж унынье грех…
А как не горевать?
Унынье душу разъедает
и будущее
мрачным представляет…
И … тут оркестр вступает
и … ты идёшь плясать.
*
Раньше в Папуа возили
бусы…
Нынче в тренде
интернет…
Самые далёкие улусы
накрывает светом
этот бренд.
У кого рубильник
тот и барин…
Тонет Мир
в невидимых волнах,
улыбаясь
отраженью в гранях,
набивая шишки
на углах.
Мировые сети
– паутина…
Кто нынче рыбак,
а кто паук?
То ли вечный бой,
то ли путина…
И предчувствие
уж недалёких мук.
Между первым и вторым
потопами
не так много времени
прошло,
может быть поэтому
всё тропами
бродит Данко,
бросив ремесло.
*
Немного прозы,
или, если хотите,
белого стиха.
Почему вода в морях
солёная,
а рыба пресная?
Почему на восходе
солнце греет,
а на закате слепит?
Смешно выпячиваться,
но и самоуничижение
смешно…
Я – есть!
«Человек – это …»
Ну, это всем известно,
как «Быть или не быть?».
А, вот, как прожить
«Чтобы не было …»
«»
Венечка в госпитале…
Сколько нас осталось,
сколько нам осталось?
Стоит ли задумываться?
Стоит(!),
чтобы не захламлять дни
и получать радость
даже от пустяков.
Венечка поправится,
Гальский справится
со своим сердцем,
а Беляев с ногой
и я … буду…
И
соберёмся мы снова
на Пуковой горе,
и наши женщины
будут с нами:
Натали, Эля, Татьяна
и Тома,
и подъедут Слободянюки…
И поднимем бокалы
за любовь и дружбу
– самые светлые чувства.
Вот такой тост я хочу
предложить Вам,
друзья мои.
«»
Дальний Восток…
Всё очевидно…
Ежу понятно,
и мне, и даже Президенту.
Дальний Восток…
Но
совершенно неочевидно
для всяких там Полупьяновых,
Лисицыных, Хорьковых
и прочего зверья.
Дальний Восток…
Лакомый кусок для
Китая, Японии
и … прочего ворья…
Одна видимость
взаимопонимания.
«Восток – дело тонкое…»,
а Дальний Восток
тем более.
«»
Я в детстве хотел быть
мостостроителем…
Сегодня день победы
Ушакова над турками
в сражении у о. Тендра.
Победы прошлого
конечно наша слава.
Но есть ли смысл
сегодня тыкать в нос
когда-то побеждённым?
Не это ли та
горькая приправа,
которая сегодня не даёт
нам перекинуть мост
меж нами.
Мосты … мосты…
Расчёт, победа, слава…
Под вами реки времени
текут…
По берегам народы, страны,
иль просто в продолженье
путь…
Вот перекинуть бы Вас
через Океаны
и в души бы друг дружке
заглянуть.
*
Мурашки по телу…
Случалось ли с Вами?
Нет не от холода,
просто от мысли,
что может быть
… может быть
Вам «аз воздам»
не по заслугам,
а просто по жизни.
Мурашки по телу…
Милая где …
Где ты за бытом
невидимой стала…
Вот же диван,
притулись в уголке…
Вот ведь и голос
уже не из стали.
Милая, солнышко,
Томичек…
Да…
Мурашки по телу,
мурашки по телу…
Это и страсть,
и мороз, и жара,
и вечная тяга к пределу.
«»
Акварели и пастели
мой любимый материал.
Если б мог
в этой манере
я стихи бы сочинял.
И стихи,
как сквозь туманы,
выступали,
и тебя
вдаль манили бы
обманы
сказочного бытия.
Ах, не верь…
Стихи не проза…
Выплеск чувств
как из ведра…
Акварель … пастель
… мимоза
– дар морозного стекла.
*
Мир на грани…
Что-то в мире не то,
или что-то не так
мне сознанье моё
преподносит:
мне товарищ любой
и любой мне кунак,
но застолье моё
все обходят.
Что во мне им не так,
иль в застолье не то…
Я белой вороной
в команде…
И чёрною тучей
кружит вороньё
в замедленном темпе
анданте.
*
Свой путь,
своя дорога,
своя колея…
На выбор!
Готов?
Выбирай…
Но знай,
выбранное – Судьба…
Потом не стенай.
Пути … дороги … колеи…
В сущности всё одно…
Катится колесо судьбы,
а поперёк бревно…
Свой … своя … своё…
Жилы напряжены…
Катится колесо,
разбрызгивая дни.
*
Когда никого вровень:
ни начальника,
ни жены,
никто не подрубит
корень
твоей судьбы.
И
дерево не засохнет,
ветвись,
шелести листвой,
и голос твой не заглохнет
оборванной струной.
Будешь сипеть покуда
воздух ещё в груди
и
совершится чудо
последнее чудо любви.
*
Горькая шутка
(Смотрю
к кому бы притулиться)
Друг в будке отказал,
собака не нужна…
Подруги все больны
и им не до меня…
А дети?
Дети что?
У них свои дела…
А я?
Известно что:
Обуза – вот что я.
*
Хватит плакаться,
дорогая…
Посмотри на меня:
всё болит, но страдая,
жизнь люблю
и … тебя.
Просыпаюсь с зарёю,
засыпаю с зарёй
и не ною … не ною,
и не спорю с Судьбой.
Что могла
на меня
всё обрушила старость…
Но
всю жизнь
Жизнь любя и … тебя,
говорю ей:
«Ты зря расстаралась.»
*
Ни архитектор,
ни строитель…
Кто я … кто я??
Пустой вопрос…
Ни каменщик,
ни разрушитель
и не солдат,
а в землю врос…
Хоть жизнь окопная
не сладка
и близится атаки час,
я не хочу,
чтоб было гладко
всё в этой жизни,
кроме Вас.
Я, с Вами связанный
строкою
от первых строф
до этих строк,
обласкан Вами
и … Судьбою,
чего темнить,
на вечный срок.
*
Т. в.
Ах, стареющая дива,
Примадонна юных лет…
Та
справляется на диво,
эта
прячется в корсет…
Мне до этого нет дела,
я живу в тех временах,
когда Та и Эта пела,
не нуждаясь в стременах.
Бог ты мой,
Сальери … Моцарт
(юность … старость)
Мир спешит…
Выходя на старт,
стараюсь
мир хотя бы не смешить.
*
Как в зоопарке волк
по клетке
мечусь … мечусь…
Это метанье (иль ходьба)
моё спасение от смерти…
На сколько дней?
На день … на два,
а может быть и на года…
Всё может быть…
Зачем мне это?
Мир для меня
давно закрыт…
Я существую как комета…
Куда летит, зачем летит?
Бессмысленно существованье(?),
Иль тайный смысл
заложен в то,
что (недоступное нам
знанье)
уже предопределено.
*
Совесть Нации!
О, нет! Не потяну…
Есть куда как более
достойные.
Я лишь всего-навсего
ворчу,
когда Т. В.
совсем уж непристойно.
………………………………………..
Я пройдусь по Задорнову(?)…
«Вау!» (Ай!)
«Вау … океюшки …»
Это серьёзно?
Неужели мы так одиозны,
что забыли про
собственный край(?)…
Языка мы не знаем,
нам скучно
на уроках «родного»,
«родной»…
Даже страшно подумать:
сам Пушкин
с его сказками
словно чужой.
«Вау … океюшки»
– это серьёзно!
На портретах остался
Толстой…
И … Задорнов на сцене
невольно
одинокий, колючий, и злой.
*
«Эти»,
жившие миллионы лет
назад,
наверное тоже думали,
что Мир вечен,
а они бессмертны.
Где они теперь?
Ископаемые останки
и полезные ископаемые…
Не поучительный ли урок
Нам?
Прислушаемся к вперёд-
-смотрящему,
задумаемся о
цене дня
и его ценности для нас.
«Возлюбим ближнего своего,
как самих себя…»
Мир и без того хрупок,
зачем подталкивать себя
к краю его пропасти(?).
«Мы все в одной лодке»
– это не слова,
это констатация факта.
Один сорванный парус,
одно сломанное весло
может привести к гибели
всех…
Как «Этих»!
«»
Нас сплачивали
стройки пятилеток,
война …
… потом уж БАМ
и Целина…
А что теперь?
Комфорт
домашних клеток
и поролоновых перин
вонючая страда(?)…
Так разве в этом смысл
существованья?
Вернёмся вспять
на Целину,
подарим себе вымпел
«Созиданье»,
вернём себя
в Великую Страну.
*
Я смерти не боюсь,
она моя подруга.
Уже три раза,
мимо проходя,
задела лишь полой
плаща,
а, вот, косой
ни разу не взмахнула.
Но,
мой совет,
с Судьбою не шутите…
Ей надоест, в конце концов,
спасать…
Получите не то,
чего хотите,
но поздно будет
плакать и брюзжать.
……………………………………
Палочку приставить,
а нолик зачеркнуть…
И
снова 18-ть неуёмных,
и можно снова в путь,
и снова можно сметь
уйти за окоём:
от берега
байдарку оттолкнуть,
со Смертью на порогах
биться насмерть.
О, реки Времени
и Жизни водопад,
зачем моё сознание
смущаете?
Ваш вечный бег
или минутный страх
всю жизнь
в одно стремленье
превращает.
*
17-е сентября д.р. Алёши
Гремит победный гимн
и … чёрный ЗИМ
несётся…
На пассажирском
… женщина с дитём…
Осенний день,
а солнышку неймётся
и светом залит окоём.
Я этот день
невольно вспоминаю
и женщину с дитём
благодарю,
и вечную заботу обещаю
за чудо,
ею отданное дню.
*
Т.в. «Шеф»
Есть люди высокого
духа,
в них мужество
словно живёт,
для них
круговая порука
лишь повод
тряхнуть небосвод…
Есть люди…
Мне завидно даже…
Откуда приходит Мечта,
приводит с собою отвагу
и вечность творит
из дерьма.
*
Т. Ф.
«Вы когда-нибудь пьяными
были?»
(из старых тетрадей)
Я помню Венькину гульбу
и возвращенье среди ночи,
твои встревоженные очи,
твою безмолвную мольбу.
Я, как подкошенный, упал,
ты чем-то там меня накрыла,
укора мне не проронила
и я ни слова не сказал.
А утром всё по колее
и не было вчерашней дури,
и ноги, пьяные ходули,
трезвели в утренней росе.
*
Как буду выглядеть в гробу?
Обыкновенной серой тенью…
Стихами выстелю свою
дорогу к алтарю смиренья.
Как буду…
Буду ль вообще…
«Что день грядущий
мне готовит?»
Я всматриваюсь…
Всё вотще…
И голос в этой дали тонет.
Как…
Что предчувствие?
Молчит
иль робко что-то предлагает?
Но(!),
музыка уже звучит
и стих дорогу пролагает.
«»
20. 09. 2018г.
Позвонила Валентина
Умер Миров…
Я молчу…
Замер … онемел…
Я полвека с ним дружу
и пуд соли съел.
Он во мне…
Второе «Я»,
вроде близнеца…
Атом, Рерих, Ангара…
Вечная борьба
духа, разума
с Судьбой
– жизнь как вечный бой…
Замер я,
а колея(?)
манит на покой.
«»
Миров не был бабником…
Он редко удостаивал их
взглядом
и выше талии
глаза не поднимал…
И чем он жил, чего взалкал?
Как будто выпестован адом,
в глазах огонь не потухал
и обжигал
во встречном взгляде
и мысли
(словно на параде)
в слова и цифры облекал.
Он был мне другом,
сколь возможно
между столь разными людьми…
Поэты тем и хороши,
их приручение несложно.
И,
мотыльками на огонь,
они летят в объятья друга,
и, обжигая крылья духа,
безвольно падают в ладонь.
«»
Всё время кто-то
из друзей…
Ну почему не я(?)…
Неужто голос мой
нужней,
чем эти голоса?
Мне выпадает
тяжкий труд
не только провожать,
превозмогая вечный зуд,
им память воздавать.
Ну, это так…
Я не ворчу…
Я просто удивлён…
Пока на Пуковой живу
и склонен небосклон,
я буду петь для Вас,
друзья,
для тех,
кто жив пока,
о тех,
кто взят на небеса
и смотрит свысока.
«»
Беляеву
Дружочек, горе(!)…
Миров умер,
а я
надраться не могу…
Чем помянуть?
Пустить перо на волю
гулять по белому листу?
Пускай полвека
в пару строф уложит…
Чем меньше слов,
тем больше боль души…
Всё в памяти встаёт
и эти боли множит,
и сокращает между нами
дни.
«»
Как буду выглядеть в гробу?
Обыкновенной серой тенью
предчувствует воображенье
и гонит мутную слезу.
Всё так обыденно и просто…
Но каждый раз в новинку нам
наряд осеннего погоста
и пустота готовых ям.
Как буду…
Да и буду ли…
Как сложится никто не знает…
Все в одиночку умирают,
хотя вокруг полно любви.
Как…
Ах! Покуда жив
зачем ненужные вопросы.
Земля корабль,
мы все матросы
и нет для нас альтернатив.
*
Первый туман в этом году
(«Утро туманное, утро седое…»)
Пришли осенние туманы
и на шоссе притихли голоса,
ощупью бредут,
как наркоманы,
странные, безликие тела…
Лес молчит
и дольше прячет солнце…
Тишина …
… и ветер не шуршит…
И
подслеповатое оконце
летнего тепла мне
не сулит.
………………………………………
Под утро клонит в сон…
Туманы в голове…
Правда роса
пока не выпадает…
Шучу…
А там, кто его знает,
Что у судьбы зажато в кулаке.
*
Откуда, что, зачем???
Что скажите на этот раз,
понравился ли джаз?
Сейчас
пожалуй промолчу,
я вообще джаз не люблю
и классику предпочитаю…
Воспитан в ней(?!)…
Припоминаю
как осуждающе на нас
всегда смотрел иконостас,
когда мы бучу затевали
и … даже просто так
играли.
*
Птицы … птицы улетают…
Гуси-лебеди летят…
В соснах поползень…
Порхают две синицы
и … галдят…
Я с тоской смотрю на небо…
Скоро … скоро холода,
и осина посерела,
и берёза расцвела
жаркой женскою красою,
по опушкам хоровод…
Грибники спешат толпою,
запасается народ.
Птицы … птицы полетели…
Гнёзда мокнут под дождём…
Скоро белые метели
осчастливят нас плащом.
……………………………………….
Птицы … птицы улетают…
Гусей-лебедей парад…
Взглядом небо подпираю,
умоляю их
назад
повернуть … или хотя бы
круг прощальный над Горой
сделать … и,
прощаясь с нами,
обещать: «Весной … домой!»
*
Когда предчувствием томим,
не знаешь сам
чего ты хочешь
и по избе бесцельно бродишь,
как серый волк неутомим,
не проще ли
стакан налить
и огурец солёный рядом
с ним положить,
окинуть взглядом,
а там решать:
пить иль не пить…
Конечно «Да»,
конечно «Нет»…
Альтернатива
будит мысли,
туман рассеивая быстро,
дорогу пробивает свет.
«»
Альтернатива – наша жизнь…
Мы постоянно выбираем,
а зачастую ведь не знаем,
чего же собственно хотим.
Да, наша жизнь
не так проста,
как видится
небесным глазом,
и всё ж упорно
раз за разом
мы приближаем небеса.
Да…
Ты, смотри, не отрекись,
не оставляй нас
без присмотра,
наша сердечная аорта
из твоего ведь родника.
*
Генсеку ООН
инвектива
Я, Генеральный секретарь,
солянкой завтракал
с картошкой,
хлебать в обед
щи буду ложкой…
На ужин,
как водилось встарь,
молиться встану,
сколь возможно,
перед иконами святых
заступников
на этом свете…
Но,
не Они, а Вы
в ответе,
что красный вывешен
фонарь.
Вот так,
ООНа секретарь.
*
Т. в. «3 + 2»
«Три плюс два»
из года в год
сколько лет уже
не помню,
собирая дани квот,
бродит фильм…
Может довольно(?)…
Сколько можно нас
терзать
памятью любви к отчизне?
Побывавшие на тризне
предпочли б не вспоминать.
*
С тревогой думаю
о предстоящей зиме.
Попы советуют:
От страха
на Божью милость
уповать.
Я
на промёрзшую кровать
кладу себя
подобьем праха,
надеясь поутру восстать.
Испепеляющий огонь
для птицы Феникс
обновленье…
Для нас мороз
(прочь … прочь сомненья)
зимний обоз
и … белый конь,
впряжённый санки.
Мчится лихо
гонец
с посланием к Весне:
«Приди, красавица, ко мне,
я буду ждать…
Мы вместе тихо
пройдем босыми по траве…».
*
Т. Ф.
«Прощай вино
в начале мая,
а в октябре
прощай любовь»…
Уходим в зиму…
Нам привычны
снега, морозы,
шубный дух…
Любовь … любовь
как снежный пух
ложится на душу
обычно…
И
холодит, бодрит
и вдруг
огнём внезапно обжигает…
Кто до конца себя познает,
не испытав её недуг?
Уходим в зиму…
Мне зима
когда-то радость подарила,
из бани дева выходила
и тазик с веником несла…
Платок пуховый обрамил
её пылающие щёки…
Забыл я прежние уроки
и сердце деве подарил.
*
«Зима…
Крестьянин торжествуя …»
Ещё, конечно, не зима…
Всего лишь осени начало…
Но для меня уж
всё пропало…
Дождусь ли лета и тепла…
Ещё, конечно …
Но душа
уже ложится в дрейф,
как шхуна,
дублённая как будто шкура
и та
мурашками пошла.
Ещё …
Ещё немного б…
Пусть Зима
в этом году смирит капризы
– свои морозные сюрпризы
и белопенные ветра.
Своим предчувствием
томим,
гадаю на кофейной гуще…
Старею, не люблю уж зим…
На Ангаре морозы пуще,
но то, ведь, молодость была.
*
Нотации самому себе:
Эволюция нашей природы
по Марксу – Энгельсу.
Товар – товар – товар…
Товар – деньги – товар…
Деньги – товар – деньги…
Деньги – деньги – деньги…
Славно начали…
Славно закончили…
А ведь нас предупреждали
«Не хлебом единым …»,
а ещё и … скрижали…
Но мы
не вняли.
Теперь вот в обратный путь
в «Небеса обетованные»
пора
туда где
не
деньги – деньги – деньги,
деньги – товар – деньги,
товар – деньги- товар,
а
товар – товар – товар
и
не аврал
а
вдохновенный труд.
«»
Адам был глуп
и
что он мог предвидеть,
а уж предчувствовать
тем более что мог(?)…
Он первым был на землю
спущен,
вернее вышвырнут … за торг.
Торги, известно, с Богом
неуместны…
Ты мне, а я тебе
тут не пройдёт…
Но повезло,
удачно выбрал место
на побережье тихих вод.
Но и тогда
предусмотреть не мог он:
раздел имущества
– заведомо к войне
и вообще
земные преимущества
на небесах и вовсе
не в цене.
«»
Безволие
страшнее всяких бед…
Ложись и помирай…
Но
ты же человек…
Встань и иди,
перед тобою Мир.
Закрыл глаза,
глаза открыл:
Что изменилось?
Ничего…
Но
ты открыл себя
и … в этом всё!
«»
Чем удивителен наш Мир
так это тем,
что нам себя он сам
открыл
без всяких лемм…
И вообще
тем, что он есть
и что мы в нём,
и человек
не только ест
и постигает окоём…
Но и
стремится осознать
Великое Ничто(!),
и ничего не растерять,
предчувствуя Его.
«»
Цель у каждого своя…
Собери до кучи:
чехарда … не чехарда,
но уж точно буча.
Цель у каждого…
Он к ней
через тернии стремится…
Что спокойно не сидится(?)
Сто дорог и … сто путей…
Цель…
Все средства хороши!
Да, хорош ли сам?
Разменялся на гроши,
а на сдачу … Хам.
«»
Мучительное время
ожиданья…
«Хуже нет,
чем ждать и догонять».
Каждого
в себе переживанья
лучше уж на свет
не выставлять.
Чего ждём мы,
так себя терзая?
Времена небесных круп
прошли,
если уж чего хотим
не знаем,
роясь в откровениях души.
Время ожиданья
незаметно
переходит
в сумасшедший бег…
Прозевали жизнь…
Всё скоротечно
даже в мире радостей
и … нег.
«»
Уходя мы
всё же оставляем
след … не след,
а то,
чем жили мы:
формулы, стихи, друзей…
А сами
словно вновь становимся
детьми.
У отца небесного
все дети,
только жаль
не расшалишься там…
Так что уж пускай
на этом свете
пошалим,
как некогда Адам.
«»
Мне чудится,
или взаправду звуки,
как будто кто-то на дворе…
Нет, это не друзья
и рано ещё вьюге…
Наверное осенние ветра
гоняют по двору
забытую газету,
а может пёс шалит
гоняет петуха…
А, может быть…
Ах, может быть к обеду
подкатит всё же кто-то…
Ерунда…
Кого мне ждать?
Детей?
У них свои заботы…
Друзья все
по больничкам разлеглись…
Уймись, я говорю себе,
суббота
не той же выходной,
так чем-нибудь займись.
«»
На 24-е сентября
Гидромет предупреждает:
ветер … дождь … гроза…
Как обычно врёт,
иль знает
что … где … и когда.
Гидромет… Метеоролог
для себя я сам:
накануне шаг не лёгок,
значит быть дождям.
Быть дождям или морозам,
лету иль зиме
организм даёт прогнозы
самому себе:
Ломит кости и суставы,
мышцы ноют хоть реви…
Как тут быть?
Нужны заставы:
водка … хлеб … и щи.
«»
132 на 80/80…
Да… В 80-т – то лет
чего ещё хотеть?
Покрасившись под зиму,
без печали
предчувствия отставить
и смотреть…
Смотреть куда?
В безрадостное завтра,
иль в прошлое
на «подвиги» свои…
(Ах, что там будет у меня
на завтрак,
иль вспоминать
«весёлые» деньки?)
Весёлые?
А в чём оно … веселье?
В труде конечно,
ну и … отпуска,
когда летишь стремниной
в два весла…
Чуть не забыл
… конечно новоселье.
Но ведь и в прошлом
всё не без печали:
Война, разруха, голод
и … кресты…
Но
поколение моё
было тогда в начале
счастливого и «верного»
пути.
Светилось всё
любовью и надеждой,
избыток сил
не позволял стоять,
и вера в «Истину»
была сильнее прежней…
Творя судьбу
могли с ней воевать.
«»
«От трудов праведных
не нажить
палат каменных».
Да, это про меня…
Вот грыжу
… это да!
Одну … другую:
пупковую и паховую,
преследуют аварии
(Судьба?)
и отнимают силы…
О многом умолчу,
покуда жизнь мне по плечу,
хотя и напрягаю жилы.
Правда нужды особой нет…
Лекарства и продукты
– всё на Томе.
Живу один,
но словно бы при доме…
Красавице моей спасибо
и … привет.
«»
Теплицу «обнулил»:
остатки помидор
и перец
собраны,
отправлены в запас…
По мере сил
собрал припас:
соления, картошка,
морковка, свёкла,
лук, чеснок,
капусты нарубил бачок…
Медведь,
тот лапу лишь сосёт,
а у меня, считай, на год…
Теперь под зиму б
огород вскопать
и … можно спать.
«»
Не спится по ночам,
урывками дремлю…
С Природой организм воюет…
Регламент свой организует…
А Я(?) … в строю.
Я – это то, что в голове:
мои бродячие туманы,
надежда, вера и … обманы,
и … подчинение строке.
Она – живое существо,
настырное,
то доброе, то злое…
Всё остальное ей подчинено…
Такая вот
то ль участь, то ли доля.
Не спится…
Днём досплю…
Да и не в этом дело…
Забот особых нет,
готово всё к зиме.
Тревожит лишь одно:
бастует тело,
не подчиняясь голове.
Расхныкался…
А мне ль корить Судьбу(?)…
Корю себя,
её … благодарю.
*
Дни,
проваливаясь в бездну,
оставляют след стихом,
иль мазком,
иль нотным знаком,
или … гаечным ключом.
Мир,
затоптанный следами,
уж не знает чем дышать…
Ни предчувствием, ни снами
не дано предугадать:
Скрип земной оси – тревога,
иль регламенту намёк?...
………………………………………………
А дельфин у осьминога
оторвал одну из ног.
*
Утро 28-го сентября 2018г
Жизнь потихоньку просыпается:
давленье, пульс, отёчность ног…
Ворочаясь,
словно во сне бульдог,
даже стишок
невольно зарождается.
О чём сегодня стих,
о чём сегодня день
расскажет, позаботится
и … станет
возможно переломным:
Свет и Тень
судебное решение расставит
по предопределённым им
местам.
И
я предчувствия забуду
и с облегчением вздохну,
стряхну с себя эту обузу
и в светлый мир
спокойно отплыву.
*
Последние огурцы
из теплицы.
Осенний огурец
зернист
и … не так вкусен:
и аромат не тот,
и хруст, и … вообще…
Меняет осень всё
во вкусах,
меняет и … в душе…
В преддверии Зимы
нам сало подавай,
горчицу, каравай
(желательно чтоб
тёплый … из печи),
ещё б с лучком…
Вот лук
всегда хорош:
зелёный в борщ,
а луковица к водке…
для рифмы и не только
бок селёдки…
Ещё б яичко всмятку…
И сразу всем понятно,
что жизнь на Пуковой
пока что бьёт ключом.
*
Нас манит небо…
А Земля?
Земля не отпускает…
Мы поднимаем якоря
и распускаем паруса,
и мысль их наполняет.
Смотрите,
сказочный корабль
плывёт
по чёрным водам неба…
Куда, зачем?
Кто ждёт ответа(?),
когда уже открылась
даль.
Нас небо манит…
Не впервой
нам погружаться взором
в бездну…
А мы готовы?
Если честно,
то словно в омут головой.
Нас манит…
Мысль свербит: постой(!)…
Признаюсь,
я всю жизнь в тревоге,
несут куда-то сами ноги,
земли не чуя под собой.
*
«Земли не чуя под ногами»
Это про Тому?
Вот уж нет!
Прополоты её руками
все грядки
(Все … за метром метр).
Она с восхода до заката
на огороде…
Я при ней
живу без суетных затей,
варю обед, чиню лопаты…
А что касается земли,
Она
наследная крестьянка…
Пьёт птаха ранняя
зарянка
росу с листка,
она … с руки.
Когда б не вышел в огород
Она всё там … мелькают руки…
Её дозваться стоит муки,
а стол накрыт и молча ждёт.
Вот так на Пуковой
всё лето…
И не заметишь как пройдёт…
Зимой дорогу заметёт,
в белом безмолвии Планета.
А тома?
Тома лета ждёт…
*
Земные радости…
В чём вы?
Смотрю ли в даль,
копаю ль грядку,
кур призываю ли
к порядку,
глубь постигаю
синевы???
Земные радости…
Конечно
мне (там)
вас будет не хватать.
Когда средь вас
живёшь беспечно,
когда всё есть:
отец и мать,
вокруг
и женщины, и дети,
друзья
и
полон изобилья рог,
вы так естественны
при свете
и в тишине
ночных тревог.
Земные радости…
В печали
ваш самый сокровенный
смысл…
Пусть червь сомнения
изгрыз
всю душу…
Вы …
Вы не увяли.
«»
Кто пережил свои страданья,
чьи дни
давно уж сочтены,
а ночи
долги и темны
откройте ставенки
сознанья,
впустите памяти лучи.
И
озарятся ваши будни,
и день забот уж
не тяжёл,
и ты уже как тот козёл,
и потянуло вновь
на блудни…
Ты старый маразматик?
Нет!
Душа, известно, не стареет.
Огонь любви в ней
вечно тлеет
и Истины не гаснет свет.
«»
Венечке
Кто пережил свои страданья
(под пеплом страсть погребена)
не думаешь ли
что желанья
совсем оставили тебя…
И не надейся…
Внешний холод
ничто не значит для души.
Ты стар…
Но, чёрт возьми,
ты молод
и на последние гроши
готов гульнуть…
Друзья, подруги
– все те, кому ты по пути,
сойдутся в круг
весёлой вьюги
кудрями белыми трясти.
«»
Беляеву и Гальскому
(каждому)
Дружочек,
с духом соберись
и полистай тетрадь…
Когда-то нас сроднила
Жизнь,
теперь не разорвать.
Ну, полистал,
теперь прочти
и может быть ответь:
не зря потрачены ли
дни
на эту круговерть.
Что предложила нам
Судьба?
Дорогу на звезду!
Когда-то просека была
с надеждой на мечту.
Давно не первая тетрадь,
но также далека
от нас заветная мечта…
А … полегла вся рать.
*
Всё начиналось
много лет назад
на Аргентинском карнавале…
Все так отчаянно плясали,
наверное предчувствуя
парад
безумия
сегодняшних картин
«Не ждали» … «Возвращение …»…
С ума сошедший мир
ждёт нового крещения
Потопом
и … благословения
на некий Новый Мир.
Всё начиналось…
Вглядываюсь в тьму
прошедшего и будущего:
Люди … танцуя,
не заметив как уснули,
вы сбились с такта
на свою беду.
*
Живущие в неведенье
счастливом
к предчувствиям не склонны…
Их судьба
прописана
от красного крыльца
до райских врат
отчётливым курсивом.
Предчувствие…
Что это?
Дар небес,
а, может, просто
атрибут Природы…
Один из нас,
иль целые народы
с рудиментарным органом
чудес(?)…
Живущие в неведенье…
Им что…
Для них предчувствие
порой даже опасно…
Свернут с пути
и то,
что было ясным,
становится вдруг тёмным…
Живущие…
И этих большинство…
Для них предчувствие
и вера, и надежда…
Я им сочувствую конечно,
но что для них могу я(?)…
Ничего!
*
Словно смешок
коротенький стишок…
Мелькнула мысль,
скривила рот…
Мелькнула и исчезла…
Мало ли…
Давнишний поворот
в делах любви…
В делах любви
срок давности не факт…
В лесной глуши
от гусеницы трак
хоть век будет лежать,
чтобы однажды рассказать
таёжную трагедию…
Судьба
насмешлива, жестока,
холодна.
*
Какие всполохи по небу…
То ли разгневалась Судьба,
то ли далекая гроза
где-то затеяла потеху.
Какие всполохи…
Сознанье
предчувствий тьму
на части рвёт
и молний
огненный полёт
как озаренье и … страданье.
И боль, и радость
– два в одном…
Чья выдержит душа
такое?
Предчувствие – оно слепое
пока не докатился гром.
*
Тетрадь «Предчувствие»…
Название тревожит
и заставляет
вглядываться в даль.
Что ждёт нас там?
Великая Печаль(?),
иль Жизнь на выбор
радости предложит?
Что б ни было, а выбор
позади,
когда ещё мы первые шаги
направили в ту сторону,
куда
в конце концов
дорога привела…
Каким бы малым не был
каждый шаг
он непрерывной гусеницы
трак.
*
Предчувствием
закончена тетрадь…
Спроси: «Каким?»
О, если бы мы знали…
Предчувствие
туманней дальней дали,
детали там уже не разобрать…
Что остаётся?
Видимо тревога
и чувство бесконечности пути,
и, может быть,
программная эклога,
если придётся всё-таки
идти.
Конец шестьдесят восьмой тетради.