В день простылый, призрачный и зябкий,
медленно ступая по листве,
я искала желудь, но со шляпкой,
а со шляпкой не было в Москве.
Ожидала осень кларнетиста,
тот был пьян, прийти никак не мог.
Я искала лист, но только чистый,
правильно-резной такой листок.
А потом, назад бредя уныло,
(что ни лист, то пятна — тлен и ржа),
я искала рифму к слову «силы»,
чтобы их хоть как-то поддержать.
В стороне от парковых дорожек
замелькал неверный силуэт, —
музыкант искал чего-то тоже,
может, свой утерянный кларнет?
На скамейке осень притулилась, —
кларнетист был спьяну очень груб.
А с небес вот-вот прольется милость.
На меня. На клен. На старый дуб.