Есть дни меж осенью и летом,
когда не начались дожди,
когда с оставшимся просветом
душа сжимается в груди.
Душа хотела б превратиться,
коль не готовится в отлёт,
в комочек тёплой малой птицы,
что с песней и зимой живёт.
Вдали от солнечного мая,
какая б стужа не была,
сидит на ветке, напевая,
остаток давнего тепла -
сквозь снегопад и сквозь порошу
в глуши седого января,
как сновидение о прошлом,
как юность, утро и заря.
* * *
Клёнов ли костры, рябин жаровни
под тумана пеплом от реки -
всё мне будто говорит "запомни"...
Всё горит. Прощанья коротки.
В дымной сини догорает солнце
пред порою затяжных дождей,
а потом, холодное, очнётся.
Дни пустынней станут и светлей.
И под небом сплошь сквозные дали
в призрачный сольются окоём...
Будет жаль прощаний и печали,
до небес охваченных огнём.