На запылённых жизнью полках
Хранилось многолетнее вино,
И спешку дней не ощущая толком,
Ещё прекрасней делалось оно.
В нём было всё: искристость и игривость,
Спокойствие и ночи тишина,
Какая-то простая молчаливость
И нежности забытой глубина.
Никто его не пробовал, не видел:
Оно таилось, как в пыли алмаз.
Но одиночеством никто и не обидел.
Оно прекрасно вечно и сейчас.
Напоминая счастье на рассвете
И радугу в умытых небесах,
Наперекор судьбе не канул в Лете
Напиток дивный в чудо-тайниках.
Но вот однажды распахнулись двери,
И света луч прорезал тьму.
Хозяин дома сам себе не верил:
Сокровище открылось вдруг ему.
Переливаясь разными цветами,
Сокровище манило и звало.
Друзей на пире званом удивляя,
Сверкало, как звёзды, вино.
И целый мир собою озаряя,
Оно лилось прекрасно и свежо...
Но главной тайны Вам не открываю:
А может, это было не вино?