Осень с градовым ливнем оваций.
Рукоплещут ушедшему громко,
Но от вас ли могу оторваться,
Листопадом влекущие строки.
Вам сердечные струны тревожить,
Точно грифа касаются пальцы,
И ожог превращается в обжиг,
Чтобы в глине огню задержаться.
И, наверно, придет до рассвета
Пониманье природ изначальных.
Обожженная глина, не сетуй
Ни о чем, ни о ком не печалясь.