В сентябре еще помнилось лето,
Но пришел рыжий месяц – и что же:
Мы об осени пишем сонеты,
И загар все бледнее на коже.
Нет мольберта прекрасней, чем листья,
Нет художника лучше, чем осень.
Кто постиг глубину этих истин,
Тот давно рисованье забросил.
Как красиво все то, что уходит!
Чистит душу щемящая жалость.
Смотрим вслед уходящему году,
Сколько нам еще лет тех осталось?!
От щедрот своих осень раскинет
В мир пригОршнями золото с медью...
Судьбы листьев, как судьбы людские,
В октябре это как-то заметней.
22 сентября 2002