Мои слова, как осенние листья ,
Сухие и хрупкие,
Мои мечты улетают , как птицы
От мест этих жутких ,
Мои стихи , как пустые бутылки
Ничего не имеют в себе,
Можно наполнить их снова
И продать по нужной цене.
И если души людские миры,
То моя это комната ,
С табуреткой под люстрой, окном
И где постоянно холодно ,
Не имею никакой ценности ,
Пуст , как мои стихи,
Только они имеют смысл ,
После того как финальны они...