Счастье оно в прохладе чуть приоткрытых глаз, нежно смотрящих на солнце в вечерний закатный час.
В редкой росе слезинок, упавших на радугу слов, в лёгком раскате грусти, забывшей нестрашный сон.
Счастье оно как ветер играет с листвой судьбы, в вихре мечты закружит и стихнет как бриз внутри.
Снесёт ураганом стены препятствий и разных причин, и вдруг упадёт лавиной от взрыва сомнения мин.
Счастье оно вне жизни, вне человечьей игры, между теплом рассвета и отраженьем души.
На острие эмоций, на пике страсти, любви,
в долгом, протяжном эхо, оставившем след в тиши.
Счастье оно не птица, стремящаяся в высоту, нить золотая света, проникшая в теней тьму.
Случайный туман на озере, поднявшийся в облака, солнечная улыбка, промелькнувшая в тучах с утра.
Счастье оно в мгновениях, в ошибках вчерашних дней, в лунных, ночных откровениях, в лужах осенних дождей.
В траве, что весной проснулась и обрела свой цвет, в музыке льющейся сверху, когда не поёт сосед.
Счастье оно безбрежно и невесомо совсем, чувствуешь вот оно близко, но пропускаешь момент.
Было и вдруг исчезло, прошло будто летний зной, оно же всегда на месте, пока живёт род людской.
Картина Никоса Сафронова