Хаос бывает порядком вещей,
ночь за окном мириадом огней.
На столе лежат предметы
образуя хвост кометы,
словно это натюрморт.
На латыни будет mort,
а по-русски просто смерть,
эти песни - точно плеть.
Только тишина больнее,
хуже, жёстче, холоднее.
И противный кофе лучше
пусть гаданием на гуще.
Чем горячий сладкий чай,
просто мне не нужен рай.
Если вдруг наступит утро,
станет на рассвете жутко,
в твоём доме так бывает,
он целует, он кусает...
Если вдруг, то знаешь номер,
наберёшь и всё что кроме
тебя, меня, да нас с тобой,
укроет утренний прибой
в моём заливе, что блестит в окне,
подобно северной звезде.
Я здесь, я в окружении вещей,
холодных, кротких, серых дней.
Разбросанных то тут, то там предметов,
что составляют хвост кометы.
19 ноября 2017