Присылай мне бруснику и лунный свет, журавлей из бумаги, кудрявый лён. Я не вижу во снах тебя двести лет — ты ли клялся сквозь слёзы мне, что влюблён? Ты ли верил в апрельское колдовство и до края земли находил маршрут? Мне сегодня невесело оттого, что над песней моей разрыдался шут.
Ты унёс моё сердце во мглу холмов — а они говорят, я смогу допеть. Но без сердца в груди я не вижу снов, и слова не звенят, а свистят, как плеть.
Я рисую на стенах цветы в огне, а в рассветах мне чудится вечный май. Если тень промелькнула в моём окне, я шепчу ей вдогонку: «Верни, отдай...»
Только звуки глотает столичный шум, и опять я без голоса и без глаз. Я горю, как святая, мой лик угрюм — оттого, что мой милый меня не спас.