***
Можно даже не думать о сне, растворившемся в трелях.
Что угодно забыть насовсем, но не время чудес.
Может, это всего лишь игра, но взлетать на качелях
Легкокрылому детству предписано знаком небес.
Может, это всего лишь строка, но не вёрсты сюжетов,
Где высокое слово найдет свой последний приют...
Не забыть той страны, где росло поколенье поэтов.
Не забыть тех времен, сквозь которые рифмы живут.
Будут сотни имен, будут сотни побед и героев,
Что даровано свыше, никто не посмеет отнять.
Будут сотни путей непрерывно вести за собою.
Будет только один, на котором тебя не догнать.
Ты пройдешь этот путь. Остановишься в шаге от крика,
Ожидая поддержки с небес. Но ответа все нет.
Не ответит, увлекшись строкой, восьмилетняя Ника.
Не ответит, увлекшись строкой, восьмилетний поэт.
Ты вернешься без слез, повзрослевший, столкнувшийся с ложью.
Ты вернешься без слез, упоенный забытым теплом.
Ты узнаешь судьбу, колеся по ее бездорожью,
И получишь от жизни затерянный в детстве диплом.
И узн;ют тебя. По словам, что в секунде от крика,
По израненным строкам, оставшимся в памяти лет.
И ответит тебе, наконец, вдохновленная Ника.
Наконец-то поверит в тебя изумленный поэт.
Ты — из сотен дорог. Ты — из тысячи звезд путеводных.
Закаленный тоской, созерцаешь небесную твердь.
Ты не бог, а поэт. Но достигнешь момента свободы,
И достигнешь один: за тобой никому не успеть.
Ты не станешь таким же, как все: ты взлетишь над планетой,
Легкокрылого детства коснувшись любимой строкой.
Кто сказал, что нельзя в этом мире остаться поэтом?
Только тот, кто не станет поэтом. Но ты — не такой.
***
Прошло. И пусть не сон, но всё же так давно…
Теперь в других садах поют другие птицы.
А город разбивал закрытое окно
И вновь кричал тебе, что всё ещё случится.
Ты здесь почти чужой. Любимое лицо
Осталось для тебя не памятью, а дымом.
А город просто жил. Он просто ждал и всё.
Он обратился в дождь и стал твоим любимым.
Но знаешь, всё равно есть где-то твой причал.
И есть твоя весна, влюблённая до дрожи.
А город был с тобой. И терпеливо ждал,
И снова утверждал, что всё ещё возможно.
Твоя душа как нерв, как тонкая струна.
Ты только ждёшь его – единственного взгляда.
И где-то есть причал. И есть твоя весна.
Но всё же далеко. А город просто рядом.
***
Я играю в чёт и нечет,
Я пишу стихи навылет…
Кто-то злые искры мечет,
Только злость никак не выльет.
Кто-то мечет стрелы с ядом,
Перепутав быль и воздух.
Ты увидишь небо рядом.
Не в алмазах — просто в звёздах.
Не в стихах, а только в мыслях
Сохранишь развязку драмы.
Здесь мечты твои зависли,
Даже нет другой программы.
Здесь играют в чёт и нечет.
Здесь творят. Творят навылет.
Ты же знаешь: время лечит
(Жаль, что слёз твоих не выльет)…