Сидел художник в октябре, на остановке конечного маршрута.
Он видел сотни глаз людей, он ждал лишь знакомого маршрута...
В руке держал он карандаш,и рисовал он души пассажиров.
Увидел как на стекле, рисовал человечка пассажир.
Один художник, другой пассажир, через стекла рисовали душу.
Каждый пассажир молчал, а художник видел осень в людских душах...
Холодный ветер октября нагнал тучи, угнетенно подумал художник...
И нарисовал теплый вечер мая, рисуя красками тепла автобус.