Мне образ размытый снится.
Проснулась. Который час?
То – память стирает лица,
довольно, как кот урча.
Верхушки зелёных сосен –
на фоне суконных туч.
Всему своё время. Осень
и дождь, как горох, сыпуч.
А кто-то однажды метко
(в миру полно мудрецов)
сказал: "забывая предков,
теряем своё лицо".
И снова, сомкнув ресницы,
представлю в который раз,
как память стирает лица,
а время стирает нас.