"Скорей, певец, скорей!
Вот арфа золотая"
М. Лермонтов
За днями дни летят, как птицы.
Скорее стало время бытия;
Заполнены стихов страницы,
Которые писала я,
И на пороге страшной тайны
Стою одна. Я, как дитя,
Родившееся в мир случайно,
И в неизвестное летя...
Душа в волненье расставанья,
И больно ей, она тоской
Охвачена, а мир земной
Так грустно-нежен в увяданье.
Ещё в ней теплится надежда
Вновь пережить одну весну,
Приехать в сад родной, как прежде,
Мечтать ночами, и луну
За лес глазами провожая,
Смотреть на небо с морем звёзд...
Там жизнь любимая такая!..
И недалече там погост.