Так отчего про нежных неумех,
на ум ложатся золотые строки
И возникает этот дивный смех,
под звёздами во тьме ложатся строки;
Про этот в море Магелланов свет,
про зеркало луны, про медь в огне...
И сгусток прожитых на свете лет,
как на берег волна, крылатая, во мне…