Золота заплаты
в поредевших кронах
штопаем стихами...
Мы ли виноваты
в чувствах изощрённых
нитями шитхами...
Жизни те, как лепестки...
На ветрах трепещут.
Чувства наши - лоскутки
от прорех и трещин.
Время наизнанку
памятью проросшей...
Нам бы скатерть самобранку
Ну и золота с ладошей.
Сквозь пальцы время, как песок...